GIROS
GIROS
Usted aparece en un paraje . El viento sopla y si mira para abajo, descubre un hilo de agua . Intenta mojarse los labios , entrecierra los ojos , alza los brazos y se entrega al destino del sueño….
Gira lentamente como si de un vals se tratara , incluso sus zapatos lo llevan . En el mismo aire se integra la música , el moverse de las ramas , el paso de las bolas que se tornan grandes grandes.
Después del baile . Descansa sobre una piedra . Aparece un papel que alguien escribió . Parece un poema , lo lee despacio , luego lo arruga y lo arroja de nueva cuenta a su suerte . Busca en su alforja, y saca una botellita de Bacachá , le da dos tragos y se remoja el gañote . Se levanta con la intención de plancharse el arrugado pantalón , lo bueno que es mezclilla pura de la que no se ensucia.
Mira al horizonte y solo hay cerros y destinos a los que nadie llega.
A la distancia alcanza a divisar un jinete en su caballo . El sol de las seis de la tarde intenta ser su escenografía . Nota una cierta alegría al descubrir que es Clint Estwood . El gringo lo mira de reojo y no dice nada….
Intenta caminar por la primera vereda , hay un aviso que le indica no pasar . Usted es temerario y además nunca ha sabido lo que es el miedo . Llega hasta un portón y no hay letrero . No hay nadie. Abre una de las puertas , la otra no pudo porque está trabada . Se nota el abandono . Un pájaro descansa sobre un adobe , lanza su graznido , levanta las alas de cuervo y se va rumbo al árbol .
No se necesita ser sabio para entender que llegó al campo santo. Este lo construyeron encima der una loma . Los muertos intentan salir y piden consideración . Pero eso no es posible , están atrapados .
Mira las inscripciones y no hay difuntos recientes . Todos son del siglo diez y nueve .
Usted intenta cavar una fosa , busca alguna herramienta y encuentra una pala que parece caerse a cachos . Encuentra también un cordel y traza un rectángulo . Este debe de ser exacto para el tamaño de su cuerpo . Primero se mide , Lo bueno que es un chaparro . Hace una líneas sin cal , porque no la tiene . Comienza a rascar y saca tierra roja , algunas lombrices gorditas y pinacates apestosos . Esta actividad la realiza por dos días completos.
Suda y suda . En el tiempo determinado acaba la fosa . Se frota las manos con cierto gusto . Esta por cumplir el sueño del sueño . Para no golpearse o fracturase un hueso baja lentamente . Luego se recuesta con los brazos cruzados intenta acudir al sueño profundo que lo hará inmortal . Recapacita y piensa que para lograr ese propósito primero debe de morir . La cuestión es buscar un cuchillo. No lo tiene a mano. Entonces sale del hoyo . Busca de nuevo por los alrededores algo para privarse del ser .
No hay nada . Mira un maguey . Piensa que con la punta clavada certeramente en el punto clave del corazón usted morirá . Entra en lucha jala para todos lados hasta que tiene en sus manos el arma que lo llevara lejos de las agitaciones que da la vida . Si morir es dormir , quiero estar dormido eso es lo que piensa……
Regresa al agujero y antes de bajar descubre un zorrillo . Le arroja piedras y el animalucho chilla , le avienta sus miados . Usted se sabe y se huele repugnante . Corre al río . Se quita los calzones, luego las botas y se arroja como si estuviera ardiendo .
Busca un zacate , se talla el cuerpo , se descubre una roncha en medio de los huevos. Su cara se preocupa , y no es para menos. Ayer antes del sueño leyó un matutino en donde un doctor ingles decía que el Sida ya no es enfermedad solamente de putos . Te puede dar incluso si te encuentras en un grado de tristeza.
Sales del agua , te cambias de nuevo y por un momento olvidas quitarte de en medio . Llegas al pueblo , buscas un doctor, te revisa los huevos frunce la nariz y dice que algo apesta . Le dices que se te impregnaron los miados de un zorrillo . El se aleja, busca en una vitrina , saca una pomada y te da indicaciones . Le pagas y sales por un callejón que solo tú conoces .
Usted regresa al panteón y busca su tumba descubre que ya no hay zorrillo , pero si un muerto fresquecito . Es una dama. Bajas y le quitas sus flores , se acerca lo más posible . Le pregunta por su nombre porque se murió , quién la mató . Ella no responde aunque tenga lengua . Se cara no tiene brillo pero ¿que tal si la llamo Sonia?. Sonia esta quieta , su alma acaba de salir y usted no intenta perseguirla . Se queda dormido, en la mano lleva la púa que aún no ha usado….
En otra profundidad llega a una plaza parece una plaza de Europa, un pueblo de Europa, quien sabe… Los que van pasando parecen húngaros. Se le acerca un señor de pelo blanco y desordenado , le dice que es un mago . Le pide que se pare en medio del lugar , en el centro de las gentes .
Hacen una rueda y usted queda a mitad de ese mar. El mago despeinado lo toma suavemente por el hombro y comienza a darle giros y giros. Luego saca una seda . Se la coloca en los ojos y queda sin luz . Le dice que lo llevara por todas partes inclusive a lugares distantes . Lo lleva de una mano y penetran por una puerta . Ahí en ese lugar le quita el pañuelo y le pide se integre a un grupo mayoritario de híndues . Ellos comen una especie de arroz caldoso , usan sus manos tiznadas y comen sus bocados con las manos . Están sentados en una mesa enana . Lo miran como extrañados . Nadie había entrado en la casa de ese sueño . No lo rechazan pero tampoco le dan confianza .
El mago llega nuevamente y lo vuelve a tomar de la mano , no vaya a ser que este prestidigitador aparte de eso sea un putón renombrado . Entran casi de inmediato a otra puerta , hay dos señores que parecen españoles . Están sentados sobre unos tabiques nuevos , uno de ellos canta alguna canción aragonesa . Descubre que es una nana.
La casa de estos es mi casa . Les explica que no sean críticos con el menudo desmadre que hay por todos lados . Es un tiradero de libros , chacharas , platos usados , vasos a medio llenar carrujos de mota y un puro de los que se fumaba Winston Churchill.
Ellos le dicen que no hay problema y le preguntan por la escoba. El popular comienza a barrer los cuartos , los hindúes se asoman y se rien . Se dicen entre ellos que los civilizados son unos cerditos….
Original de Alfredo Arrieta
Para elpueblodetierra.
Nec spe, nec metu
01 de octubre de 2010.
Estados Unidos Mexicanos.
Usted aparece en un paraje . El viento sopla y si mira para abajo, descubre un hilo de agua . Intenta mojarse los labios , entrecierra los ojos , alza los brazos y se entrega al destino del sueño….
Gira lentamente como si de un vals se tratara , incluso sus zapatos lo llevan . En el mismo aire se integra la música , el moverse de las ramas , el paso de las bolas que se tornan grandes grandes.
Después del baile . Descansa sobre una piedra . Aparece un papel que alguien escribió . Parece un poema , lo lee despacio , luego lo arruga y lo arroja de nueva cuenta a su suerte . Busca en su alforja, y saca una botellita de Bacachá , le da dos tragos y se remoja el gañote . Se levanta con la intención de plancharse el arrugado pantalón , lo bueno que es mezclilla pura de la que no se ensucia.
Mira al horizonte y solo hay cerros y destinos a los que nadie llega.
A la distancia alcanza a divisar un jinete en su caballo . El sol de las seis de la tarde intenta ser su escenografía . Nota una cierta alegría al descubrir que es Clint Estwood . El gringo lo mira de reojo y no dice nada….
Intenta caminar por la primera vereda , hay un aviso que le indica no pasar . Usted es temerario y además nunca ha sabido lo que es el miedo . Llega hasta un portón y no hay letrero . No hay nadie. Abre una de las puertas , la otra no pudo porque está trabada . Se nota el abandono . Un pájaro descansa sobre un adobe , lanza su graznido , levanta las alas de cuervo y se va rumbo al árbol .
No se necesita ser sabio para entender que llegó al campo santo. Este lo construyeron encima der una loma . Los muertos intentan salir y piden consideración . Pero eso no es posible , están atrapados .
Mira las inscripciones y no hay difuntos recientes . Todos son del siglo diez y nueve .
Usted intenta cavar una fosa , busca alguna herramienta y encuentra una pala que parece caerse a cachos . Encuentra también un cordel y traza un rectángulo . Este debe de ser exacto para el tamaño de su cuerpo . Primero se mide , Lo bueno que es un chaparro . Hace una líneas sin cal , porque no la tiene . Comienza a rascar y saca tierra roja , algunas lombrices gorditas y pinacates apestosos . Esta actividad la realiza por dos días completos.
Suda y suda . En el tiempo determinado acaba la fosa . Se frota las manos con cierto gusto . Esta por cumplir el sueño del sueño . Para no golpearse o fracturase un hueso baja lentamente . Luego se recuesta con los brazos cruzados intenta acudir al sueño profundo que lo hará inmortal . Recapacita y piensa que para lograr ese propósito primero debe de morir . La cuestión es buscar un cuchillo. No lo tiene a mano. Entonces sale del hoyo . Busca de nuevo por los alrededores algo para privarse del ser .
No hay nada . Mira un maguey . Piensa que con la punta clavada certeramente en el punto clave del corazón usted morirá . Entra en lucha jala para todos lados hasta que tiene en sus manos el arma que lo llevara lejos de las agitaciones que da la vida . Si morir es dormir , quiero estar dormido eso es lo que piensa……
Regresa al agujero y antes de bajar descubre un zorrillo . Le arroja piedras y el animalucho chilla , le avienta sus miados . Usted se sabe y se huele repugnante . Corre al río . Se quita los calzones, luego las botas y se arroja como si estuviera ardiendo .
Busca un zacate , se talla el cuerpo , se descubre una roncha en medio de los huevos. Su cara se preocupa , y no es para menos. Ayer antes del sueño leyó un matutino en donde un doctor ingles decía que el Sida ya no es enfermedad solamente de putos . Te puede dar incluso si te encuentras en un grado de tristeza.
Sales del agua , te cambias de nuevo y por un momento olvidas quitarte de en medio . Llegas al pueblo , buscas un doctor, te revisa los huevos frunce la nariz y dice que algo apesta . Le dices que se te impregnaron los miados de un zorrillo . El se aleja, busca en una vitrina , saca una pomada y te da indicaciones . Le pagas y sales por un callejón que solo tú conoces .
Usted regresa al panteón y busca su tumba descubre que ya no hay zorrillo , pero si un muerto fresquecito . Es una dama. Bajas y le quitas sus flores , se acerca lo más posible . Le pregunta por su nombre porque se murió , quién la mató . Ella no responde aunque tenga lengua . Se cara no tiene brillo pero ¿que tal si la llamo Sonia?. Sonia esta quieta , su alma acaba de salir y usted no intenta perseguirla . Se queda dormido, en la mano lleva la púa que aún no ha usado….
En otra profundidad llega a una plaza parece una plaza de Europa, un pueblo de Europa, quien sabe… Los que van pasando parecen húngaros. Se le acerca un señor de pelo blanco y desordenado , le dice que es un mago . Le pide que se pare en medio del lugar , en el centro de las gentes .
Hacen una rueda y usted queda a mitad de ese mar. El mago despeinado lo toma suavemente por el hombro y comienza a darle giros y giros. Luego saca una seda . Se la coloca en los ojos y queda sin luz . Le dice que lo llevara por todas partes inclusive a lugares distantes . Lo lleva de una mano y penetran por una puerta . Ahí en ese lugar le quita el pañuelo y le pide se integre a un grupo mayoritario de híndues . Ellos comen una especie de arroz caldoso , usan sus manos tiznadas y comen sus bocados con las manos . Están sentados en una mesa enana . Lo miran como extrañados . Nadie había entrado en la casa de ese sueño . No lo rechazan pero tampoco le dan confianza .
El mago llega nuevamente y lo vuelve a tomar de la mano , no vaya a ser que este prestidigitador aparte de eso sea un putón renombrado . Entran casi de inmediato a otra puerta , hay dos señores que parecen españoles . Están sentados sobre unos tabiques nuevos , uno de ellos canta alguna canción aragonesa . Descubre que es una nana.
La casa de estos es mi casa . Les explica que no sean críticos con el menudo desmadre que hay por todos lados . Es un tiradero de libros , chacharas , platos usados , vasos a medio llenar carrujos de mota y un puro de los que se fumaba Winston Churchill.
Ellos le dicen que no hay problema y le preguntan por la escoba. El popular comienza a barrer los cuartos , los hindúes se asoman y se rien . Se dicen entre ellos que los civilizados son unos cerditos….
Original de Alfredo Arrieta
Para elpueblodetierra.
Nec spe, nec metu
01 de octubre de 2010.
Estados Unidos Mexicanos.
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