SIEMPRE SERRAT

SIEMPRE SERRAT.


Ahora que miro ese viejo videocasette , donde Joan Manuel dice que cuando la llama de la fé se apague y los doctores no hallen la causa de su mal , te ocurre que tal parece que es verdad que esa llama de fé , hoy por hoy ya no brilla más . Y en verdad es así . Tú podrás decir que el optimismo se acabó, que las causas por la vida están perdidas, ni siquiera el cantar ocupa tu ánimo . Ahora lo que vale es pagar las deudas simple y llanamente. Y no importa que el timbre de tu voz esté crucificado como el Jesús del madero, y clavo tras clavo, tus manos se limitan al dolor . Nada te causa alegría y caes en la depresión al mirar tu pelo cano con caspa, tu barba blanca de Santa Claus que evoca a los viejos de antaño, esos viejos que recogían despojos y basura, esos viejos que se llaman los hombres del costal . Otros le dicen el coco, el ropavejero, el que cambia vende y compra todo por igual .

Hace un aire , hace un tiempo , traías en tu costal unos viejos elepés y los veías desdibujados, allí aparecían la cara de Peret agarrado a su guitarra , o la carita gitana de La Lola Flores , o la sonriente Marisol .

Llegabas a tu cuarto , y cada que abrías la puerta, esta rechinaba lastimera ; antes que nada soy partidario de vivir.... Decías mientras entrabas, y el cada loco con su tema te saludaba en un guiño mientras te mostraba el dedo anular . Ahora ya no importa, la depresión es tu vida a futuro. Y no te importa , porque ahora llevas un presentimiento que te está acompañando desde hace algunas tardes, Sabes que vas a morir , y tal lo sabes que ya no haces nada por sentirte triunfador, tus sueños de cantautor, de decidor de canciones no pasaron de los sueños del espejo, de agitar las manos adolescentes y emular aquellos movimientos enérgicos para decir bla, bla, bla.. Ahora eres como un fantasma de Marsé, y estás convencido que ahora que salgas de la depresión, deberás morir. Te aparecerás socarraón y buuu, espantarás a los ilusos que vivan en la casa de tu abuela, correrás por entre las paredes, y dirás ja ja.., él que logré verte se cagará de miedo y explicará a un excorcista : Por allá, en esa esquina aparece una silueta más bien raquítica con una guitarra. ¿ La toca ? Dirá el exorcizador, nó, ni siquiera me pone una mano. Nó, ¿ que si toca la guitarra ? . Sí , a veces me parece que toca canciones de Robert Johnson , sí porque su canción es parecida a Kindhearted Women Blues , pero otras veces se a acerca a Chuck Berry , aunque más bien tiene un estilo parecido a Nat King Cole. ¿ Cree usted que es negro ? . Nó , más bien debe de haber sido anglo sajón y eso lo sé porque hasta ahora no he visto ningún afro americano pecoso.

Y sé que los vas a espantar porque nunca tuviste miramiento alguno. ¿ Que les vas a decir ?, ¿cómo te vas a manifestar ?, ¿ tararearás una jota de Aragón ? ¿Una canción de Valle Dupar ?, ¿ le harás cómo Brel ? ¿ o explicarás la Balada de Otoño , el poema de Miguel Hernández, la canción de la muñeca fea de Gabilondo Soler ?. El caso que ahí estarás con esa depresión que no pudiste sacudirte , se escapó contigo agarrada de tu mano , y entró contigo a la puerta que está más allá ....

Material de archivo de Alfredo Arrieta Ortega,
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méxico.