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jueves 30 de julio de 2009
ROBERTO DARVIN . Fronteras...
FRONTERAS.
ROBERTO DARVIN
COMPOSITOR E INTERPRETE
DE LA REPUBLICA ORIENTAL DEL URUGUAY.
ROBERTO DARVIN , Truco
TRUCO
ROBERTO DARVIN
COMPOSITOR E INTERPRETE
DE LA REPUBLICA ORIENTAL DEL URUGUAY.
EDICION
ALFREDO ARRIETA
Para elpueblodetierra.
REPUBLICA DE MEXICO.
JUAN FARFAN. La llovisna.
LA LLOVISNA
JUAN FARFAN
COMPOSITOR E INTERPRETE
NACIDO EN LAS VEREDAS DEL CARACOL
EN EL DEPARTAMENTO DE ARAUCA.
COLOMBIA
EDICION
ALFREDO ARRIETA
Para elpueblodetierra.
REPUBLICA DE MEXICO.
JUAN FARFAN . La terminacion de un baile
LA TERMINACION DE UN BAILE
JUAN FARFAN
COMPOSITOR E INTERPRETE
NACIDO EN LAS VEREDAS DEL CARACOL
EN EL DEPARTAMENTO DE ARAUCA.
COLOMBIA
JUAN FARFAN. Soy el joropo en persona
SOY EL JOROPO EN PERSONA
JUAN FARFAN
COMPOSITOR E INTERPRETE
NACIDO EN LAS VEREDAS DEL CARACOL
EN LA GOBERNACION DE ARAUCA
COLOMBIA.
guayabo de mes y pico - jorge Guerrero
GUAYABO DE MES Y PICO
JORGE GUERRERO
MUSICA POPULAR DE VENEZUELA
MARTA . Joan Manuel Serrat . texto
Marta
Letra y Música de J.M. Serrat
Catalán.
La remor del mar a l'alba
i una platja plena d'algues
que aniran assecant-se al sol.
El gust salat de les roques
i el vol tranquil de les poques
gavines que entren al port.
Les barques que al matí tornen,
les xarxes que en el moll dormen
i ells vells carrers empedrats.
L'església humil i menuda
i entre la boira, perduda
llunyana i grisa, la ciutat.
Em parlen de Marta...
Les blanques cases del poble
i l'home vell que canta cobles
mentre va venent el peix,
i la dona que amb desgana
mou entre ses mans la llana.
(Qui sabrà què és el que teix).
El castell, l'illa petita,
la cova, el far i l'ermita
i els amics d'un altre temps
i el rellotge que no corre
i aquests infants que a la sorra
han trobat el seu carrer.
Em parlen de Marta...
Les hores buides que passen
i el camí que em torna a casa
després de molt caminar.
Cada moble i cada llibre,
cada racó on junts vam viure
moments com ningú no sap.
Les meves mans i els meus llavis
que del seu gust viuen àvids
i no poden oblidar.
Les llargues nits sense lluna,
les ones i cadascuna
de les llums que hi ha en el mar.
Em parlen de Marta...
MARTA
El rumor del mar en el alba
y una playa llena de algas
que irán secándose al sol.
El sabor salado de las rocas
y el vuelo tranquilo de las pocas
gaviotas que entran en el puerto.
Las barcas que por la mañana vuelven,
las redes que en el muelle duermen
y las viejas calles empedradas.
La iglesia humilde y pequeña
y entre la niebla, perdida,
lejana y gris, la ciudad.
Me hablan de Marta...
Las blancas casas del pueblo
y el hombre viejo que canta coplas
mientras va vendiendo pescado,
y la mujer que con desgana
mueve entre sus manos la lana.
(Quién sabrá qué es lo que teje).
El castillo, la isla pequeña,
la cueva, el faro y la ermita
y los amigos de otro tiempo
y el reloj que no anda
y estos niños que en la arena
han encontrado su calle.
Me hablan de Marta...
Las horas vacías que pasan
y el camino que me lleva a casa
después de mucho caminar.
Cada mueble y cada libro,
cada rincón donde juntos vivíamos
momentos como nadie sabe.
Mis manos y mis labios
que de su sabor viven ávidos
sin poderlos olvidar.
Las largas noches sin luna,
las olas y cada una
de las luces que hay en el mar.
Me hablan de Marta...
Letra y Música de J.M. Serrat
Catalán.
La remor del mar a l'alba
i una platja plena d'algues
que aniran assecant-se al sol.
El gust salat de les roques
i el vol tranquil de les poques
gavines que entren al port.
Les barques que al matí tornen,
les xarxes que en el moll dormen
i ells vells carrers empedrats.
L'església humil i menuda
i entre la boira, perduda
llunyana i grisa, la ciutat.
Em parlen de Marta...
Les blanques cases del poble
i l'home vell que canta cobles
mentre va venent el peix,
i la dona que amb desgana
mou entre ses mans la llana.
(Qui sabrà què és el que teix).
El castell, l'illa petita,
la cova, el far i l'ermita
i els amics d'un altre temps
i el rellotge que no corre
i aquests infants que a la sorra
han trobat el seu carrer.
Em parlen de Marta...
Les hores buides que passen
i el camí que em torna a casa
després de molt caminar.
Cada moble i cada llibre,
cada racó on junts vam viure
moments com ningú no sap.
Les meves mans i els meus llavis
que del seu gust viuen àvids
i no poden oblidar.
Les llargues nits sense lluna,
les ones i cadascuna
de les llums que hi ha en el mar.
Em parlen de Marta...
MARTA
El rumor del mar en el alba
y una playa llena de algas
que irán secándose al sol.
El sabor salado de las rocas
y el vuelo tranquilo de las pocas
gaviotas que entran en el puerto.
Las barcas que por la mañana vuelven,
las redes que en el muelle duermen
y las viejas calles empedradas.
La iglesia humilde y pequeña
y entre la niebla, perdida,
lejana y gris, la ciudad.
Me hablan de Marta...
Las blancas casas del pueblo
y el hombre viejo que canta coplas
mientras va vendiendo pescado,
y la mujer que con desgana
mueve entre sus manos la lana.
(Quién sabrá qué es lo que teje).
El castillo, la isla pequeña,
la cueva, el faro y la ermita
y los amigos de otro tiempo
y el reloj que no anda
y estos niños que en la arena
han encontrado su calle.
Me hablan de Marta...
Las horas vacías que pasan
y el camino que me lleva a casa
después de mucho caminar.
Cada mueble y cada libro,
cada rincón donde juntos vivíamos
momentos como nadie sabe.
Mis manos y mis labios
que de su sabor viven ávidos
sin poderlos olvidar.
Las largas noches sin luna,
las olas y cada una
de las luces que hay en el mar.
Me hablan de Marta...
MARTA. JOAN MANUEL SERRAT
MARTA
LLETRA I MUSICA
DE JOAN MANEL SERRAT
COMPOSITOR E INTERPRETE
DE BARCELONA
ESPAÑA.
EDICION
ALFREDO ARRIETA
Para elpueblodetierra.
REPUBLICA DE MEXICO.
miércoles 29 de julio de 2009
El Museo Domingo Arrieta
El Museo Domingo Arrieta lanzado a la calle para conmemorar el Centenario de la Revolución
Enrique Arrieta Silva
8 de julio de 2009
Durango,Durango.
No creo que se trate de algo orquestado, sino de tres disposiciones desafortunadas que revelan exceso de poder por decir lo menos, respecto a las cuales tengo el deber de inconformarme, como hijo de Domingo Arrieta León, porque me lastiman y afectan mi esfera de sentimientos filiales y derechos ciudadanos. Primera: Con la ampliación de la avenida Domingo Arrieta León, se proyectó tirar la casa en la que habitó, falleció y fue velado el general Domingo Arrieta León, lo que la convierte por eso mismo en un museo de sitio; tengo entendido que no lo hicieron porque se agotó el presupuesto, pero llegaron hasta tomar medidas de la casa, por lo que temo que lo hayan dejado en veremos. Segunda: Sin una plática previa con el suscrito, se derribó el monumento a los Hermanos Arrieta de la calle 5 de febrero, y lo hicieron el día 18 de noviembre del 2008, aniversario de la muerte del general Domingo Arrieta León, como si lo hubieran escogido a propósito para lastimar más. Hasta la fecha ignoro en donde se encuentra el monumento y si lo van a colocar de nuevo, así como el lugar y la fecha. Tercera: Se echa a la calle el Museo de la Revolución en Durango “General de División Domingo Arrieta León”, que es el caso que ocupa este artículo-protesta, por lo violento, arbitrario y antidemocrático del desalojo.
El Museo, fue fundado aproximadamente hace diez años para honrar la memoria de Domingo Arrieta León y los revolucionarios de Durango, incluyendo al mismo Francisco Villa, quien siempre le disputó a Domingo Arrieta el poder revolucionario en Durango, a veces con ligero éxito, sobre todo en el año de 1915, pero que finalmente Villa perdiera.
A lo largo de toda mi vida, que está próxima a cumplir sesenta y seis años, he ido recolectando objetos, a veces donados y a veces comprados, así como periódicos, documentos, billetes, monedas y fotografías de la revolución en Durango, hasta que por fin, con ese material se logró que se fundara el Museo, que llegó a ser uno de los más visitados del ICED.
El Museo es el mejor en su género de todo el país, esto hay que decirlo, pues mientras todos los demás tienen mayoritariamente copias, este Museo cuenta con sables y rifles que pertenecieron a revolucionarios durangueños, así como documentos originales, hojas sueltas de corridos revolucionarios, el Plan de Guadalupe y alguna fotografías también originales.
El Museo ha sido víctima de un lamentable saqueo provocado en sus inicios por la deslealtad de un subdirector, pero además por la falta de seguridad que siempre se ha padecido porque a las autoridades no les ha preocupado otra seguridad que no sea la de su propio sueldo. Encima de ello, hemos tenido que soportar el despotismo exacerbado y la soberbia infinita de la Directora Administrativa Guadalupe López Centeno, así como soportar la negligencia y cachaza de Arturo Ricalday, individuo que finge (finge, no funge) como Jefe de Servicios Generales, representante eximio de la contracultura. Es así como se ha tenido que lamentar por la negligencia de ambos personajes el robo de las medallas del general Domingo Arrieta León, del kepí del general Mariano Arrieta León, de las insignias del general José Arrieta León, de algunos billetes y monedas de la revolución y algunas cosa más, que mucho me lastima nombrar. De todos estos hurtos se ha hecho la denuncia penal correspondiente, sin que hasta la fecha se haya resuelto absolutamente nada. No obstante ello, mi esposa en su carácter de Directora del Museo y yo, hemos bregado y batallado para que el Museo siga abierto al pueblo de Durango, pese a la falta casi absoluta de apoyo, pues la contadora Guadalupe López Centeno y su cofrade Arturo Ricalday, no fueron nunca capaces ni siquiera de mandar pintar una vitrina, por pequeña que fuera, mucho menos de instalar las medidas de seguridad necesarias. Esta negligencia motivó también que las instalaciones del ICED, permanecieran siempre muy sucias y los servicios sanitarios en lamentable estado, tan lamentable que eran un verdadero atentado a la salud y a los derechos humanos.
Pero he aquí, que se ha iniciado la remodelación o en una nada el golpe fatal del por sí bello edificio del ICED, para convertirlo en Centro de Convenciones, edificio que a principios del siglo próximo pasado fuera considerado uno de los tres elefantes, al lado del Teatro Ricardo Castro y de la Penitenciaría del Estado.
Con tal pretexto de la remodelación, el Museo ha sido violentamente desalojado, y digo violentamente porque no obstante que un día anterior en junta pública se había dicho que los Museos de la Revolución y del Cine (mucho más importante históricamente el de la Revolución) permanecerían en el ICED, al día siguiente se presentó un individuo de nombre Luis Valderrama, Director de Recursos Humanos para decirle a mi esposa que el Museo tenia que abandonar las instalaciones y que contaba con un día y medio para hacerlo y llevarse las cosas a donde pudiera. Desde luego que no hicimos caso de orden tan bárbara y descabellada, porque el desalojo no podía hacerse en tan corto tiempo; pero eso sí para la fecha de esta publicación el Museo ha sido desahuciado, es decir se le echó a la calle, sin haber dialogado con mi esposa Inés Leticia Ramírez Parra y conmigo, para las necesarias explicaciones y ofrecimiento de posibles opciones. Es por eso que me permito formular de cara ante la opinión pública, las siguientes interrogantes a las autoridades correspondientes: ¿Se reubicará el Museo o no, y de ser así en donde y en que tiempo? ¿Se cierra el Museo de la Revolución y se abren las cantinas de la feria? ¿Ofende la verticalidad de Domingo Arrieta León? ¿La Revolución Mexicana, sus muertos, sus heridos, sus viudas y sus huérfanos ya no significan nada, absolutamente nada? ¿Se seguirá pagando al personal que en él laboraba? ¿El desalojo del Museo de la Revolución, constituye el acto cumbre conmemorativo del Centenario de la Revolución Mexicana? ¿Qué otros actos atentatorios pueden esperarse? ¿Se cierra el Museo Domingo Arrieta porque se va a abrir uno de Francisco Villa o uno de los cristeros? ¿Hay algún asesor o consejero interesado en que la administración estatal actual pase a la historia como enemiga de Juárez, de la revolución y de la cultura?
Finalmente, dado el caso de que se ignore el linaje revolucionario de Domingo Arrieta León, lo cual es posible por exceso de ignorancia, que no va más allá de las memorias de Pancho Villa, aquí están algunos datos, sólo algunos datos: Fue Gobernador Provisional y el primer Gobernador Constitucional en la época revolucionaria y como tal promulgó la Constitución Política del Estado de Durango que aún nos rige y creó el marco jurídico promulgando importantes leyes como la Ley de Tierras Ociosas aun vigente. Fue el Jefe Nato de la Revolución en Durango. Fue el más popular de los revolucionarios en Durango. Fue el primero en repartir la tierra en el país, sobre la misma marcha de las armas. Contribuyó al triunfo definitivo de la revolución asistiendo personalmente a la toma de Zacatecas. Combatió a porfiristas, reyistas, huertistas, orozquistas, convencionistas y villistas, desalojando a estos últimos de Durango. Salió a combatir a la expedición punitiva de Pershing a Chihuahua, misma que se retiró al estar a dos días a caballo sus tropas. Su origen es entrañablemente popular y conservó ésta característica durante toda su vida. Murió soñando en recuperar el territorio que nos robaron los gringos. Apoyó al Instituto Juárez e impidió que se cerrara la Escuela Normal del Estado, hoy Benemérita y Centenaria. Fue hasta su muerte ocurrida el 18 de noviembre de 1962, líder de los desamparados.
Otro finalmente. No reubicar el Museo, sería un serio agravio, no solo a Domingo Arrieta, sino a la Revolución Mexicana y a todos los revolucionarios que en Durango militaron bajo las banderas de la Brigada Guadalupe Victoria y de la División Durango como los generales: Ismael Lares, Miguel Gutiérrez, Félix Durón, José Carrillo, Julio Ibarra, Nicolás Morales, Porfirio Martínez, Toribio Martínez, Manuel Gamboa, Miguel Aguirre (vencedor de Villa en Tepehuanes), Pablo Serrano, Enrique Nájera, Ismael Lozano y Joaquín Amaro; así como a sus hermanos Mariano, Andrés, Eduardo y José, y claro está a la oficialidad y tropa bajo su mando, entre ellos al valiente coronel Teodoro Arreola y al audaz y legendario coronel Juan Galindo.
Por Durango, por Domingo Arrieta y por el ejército arrietista que combatió triunfalmente en Durango, Zacatecas, Chihuahua, Coahuila, Sinaloa y Territorio de Tepic.
Y que conste, no estoy implorando nada, mi orgullo no me lo permite, estoy protestando que es diferente. Gavilán que vuela alto no chilla.
LARBANOIS Y CARRERO COPLAS DEL FOGON
COPLAS DEL FOGON
MUSICA POPULAR DEL URUGUAY.
LARBANOIS Y CARRERO
EDICION
ALFREDO ARRIETA
Para elpueblodetierra
REPUBLICA DE MEXICO.
LARBANOIS Y CARRERO ZUMBA QUE ZUMBA
ZUMBA QUE ZUMBA
MUSICA POPULAR DE VENEZUELA
INTERPRETES
LARBANOIS Y CARRERO.
REPUBLICA ORIENTAL DEL URUGUAY.
EDICION
ALFREDO ARRIETA Para elpueblodetierra
REPUBLICA DE MEXICO.
VALDEMAR
VALDEMAR
A Valdemar lo conocí cuando me encontraba en los primeros años de la vida. El era hijo de mi abuela Camerina. Cuando lo miré, debió de ser a finales de los años 70 . Doña Camerina me platicaba sobre su hijo:
Me contaba que que alguna vez intentó entrar al Colegio militar. Pero como se encontraba fallo de un oído pués nunca habría podido entrar. Valdemar les reclamaba a sus padres y les decía que él también era su hijo. ¿A ver porque si pudo usted meter al Colegio militar a Ramón?.
El General Eduardo su padre le decía que por su sordera lo rechazarían. Esto nunca convenció a Valdemar que por esos entonces vivía en El municipio de Tepehuanes allá en Durango .
Dicen que una ocasión Valdemar se fue con unos amigos a tomar cervezas y a jugar al pool. Entre chanza y chanza Valdemar afilaba el taco y con certera puntería le pegaba a las bolas negras y bolas blancas. Cuando se encontraba en lo más apasionado del juego llegó un conocido para decirle . Valdemar por la calle de atrás viene el General. No le creyó y siguió jugando. De momento se aparece mi abuelo y vestido de militar y empuñando un látigo pequeño lo tomó por los pelos, lo arrodilló delante de los presentes y comenzó a darle fuetazos por todo el cuerpo. Valdemar se agarraba del cuero con la intención de apaciguar la furia de su papá : ¡ Por favor , ya no me pegue ¡. Le decía, pero el general pelo tordillo continuaba con su castigo al mismo tiempo que le decía , usted debe de estar trabajando en la labor, o en su caso al cuidado de sus niños. Valdemar se extendió por todo el suelo y le decía que en ese pueblo sólo habían iglesias y cantinas y que no estaría todo el santo día rezando en las bancas de la parroquia.
¡ Ya no me pegue papacito ¡ . ¡ Porqué carajos no habré de hacerlo; soy su padre ¡. Porque estoy muerto…
Como no había nada que hacer en Tepehuanes, Valdemar se limitó a tener hijos y hijos. Conocí a algunos pero de los que más me acuerdo son de Beto, Chelo y Yolanda. Uno de ellos me parece tenía un problema en los pies cuando era niñito.
Una mañana de 1971 Valdemar llegó a México, no se si se vino en ferrocarril. Llegó con una caja donde se depositan los huevos. Saludó a su mamá y su mamá entre seria y distante le abrió la puerta.
A mi abuela no le agradaba mucho la visita de su propio hijo sería porque ya lo conocía ?.
Cuando Valdemar se aclimató entre nosotros y yo lo fui conociendo gustaba siempre de platicar sus aventuras y lo que le fue pasando. Recuerdo que una vez me contó que alguna de sus hijas se escapó con un bandido.
Una vez me retó a caminar como perros por la ciudad. No Valdemar ya estás viejo. Yo tengo 16 y no aguantarás una caminata tan larga. Me dijo que iríamos desde Mixcoac hasta los rumbos del aeropuerto. Ya vas, pero lo haremos no en línea directa sino caminaremos en sig zag. Valdemar me dijo que él había cruzado la sierra de Durango por todas partes y que caminar en la ciudad era una mera chingadera.
Iniciamos como les dije en zigzag y cuando divisamos los grandes aviones dimos vuelta y volvimos de nueva cuenta. Lo miraba de reojo y me decía para mis adentros que este tío no resistiría y que en cualquier momento arrojaría la toalla. Pero no lo hizo, su andar era tan rápido que el que empezó a perder fui yo Sin embargo nunca me torcí y llegué como pude. Me dí un baño de agua caliente y caí como piedra hasta el otro día.
Valdemar no paró de burlarse de mí por varios días. Decía que los niños de ahora los hacían con los calostros. A lo mejor era verdad. Gente ñanga, flacos de brazos y patitas de alambre.
Tiempo más tarde Valdemar encontró un trabajo. Antonio Menéndez lo llevó a trabajar al Palacio de Bellas Artes. Ahí vendía café a los artistas y unas tortas con jamón a quién pudiera comprarlas. En esa instancia, Valdemar se hacía llamar el zorro. Decía que era un zorro de la sierra y que todos , absolutamente todos le pelaban los dientes. Cuando se enojaba decía que cuando más hambre tenía eructaba a pollo.
Se dejó el pelo largo se parecía a Hayden, su tipo era como habitante de Europa del este , pelo canoso, piel roja, nariz afilada y en verdad unos ojos aguzados que yo algunas veces si le encontraba parecido al zorro de la sierra.
Una vez llegó a la casa de Mixcoac y en pleno estado burro, comenzó a quejarse de intensos dolores. Se tiraba al piso de duelas y se retorcía como víbora por aquí y por allá. Entonces me desperté y le pregunté que le pasaba. Me contestó que fue a un cabaret y que se tomó unas copitas. ¿ De qué tamaño ?. Unas así de chiquitas me señalaba juntando sus dedos. ¡ No mames tío ¡, son copitas de casi diez centímetros . Lo llevamos de emergencia a un sanatorio que se encuentra por las calles de Sagredo . En este lugar unas monjas enfermeras le metieron en el mero hoyito del pito una manguera para sacarle los miados. Todavía me acuerdo de esa escena y me causa un dolor…
Una vez repuesto siguió con su ruta por todos los antros posibles : El siglo 20, El ratón loco, y todos los que estaban sobre San Juan de Letrán.
Una noche después de una función que dio Nureyev, ah¡ Cómo bailaba ese cabrón¡. Se aventaba en el escenario, daba vueltas con sus nalguitas paradas y se dejaba caer como una hojita de un árbol. Esa noche terminó el ruso su ballet y Valdemar junto con Antonio hablaban entre sí y decían que ahora si me iba yo a estrenar. Ellos tenía en plan de llevarme a un antro de vicio y cada vez que lo mencionaban me entraban unos latidos de corazón que parecía que me iba a dar un infarto. Las manos me sudaban y las piernas comenzaban a chocar unas con otras.
Nos subimos al carro y enfilamos hasta un tugurio llamado el Bombay. Nos presentamos en la puerta y un hombre me pidió mi identificación. Yo contaba con 16 años y pués no podía entra a esos lugares de perdición. Pero como aquí en México nada es imposible Antonio les dijo que iba con él y esta fue la llave para acceder.
El sitio estaba oscuro. En el fondo tocaba una orquesta de algunos músicos con trajes gastados.
Nos sentaron en una mesita y depositaron sobre esta una botella de Bacardi. No tardaron ni cinco minutos cuando llegaron unas putas exuberantes, mostrando lo más que podían su chiches. Una de ellas se sentó en las piernas de Toño y comenzó a acariciarle el pelo. Toño le preguntó si no tenían por ahí una putita de mi edad. Claro que si dijo la prieta. Alzó su brazo y llamo a una morena que estaba convertida en un verdadero biszcocho. No se ni como se llamaba y para presentarse dirigió su mano agarrándome por completo el pito. Ya sabrás como me encontraba . Toño y Valdemar se reían ja ja ja mientras le daban gusto al gañote.
Una vez Valdemar tuvo comunicación con su esposa , ella le reclamaba que para vacaciones en México ya era mucho. Valdemar tenía más de cinco años que había llegado. Entonces enojado tuvo la idea de mandarle a mi tía una fotografía en donde se encontraba abrazando a una suripanta de buena nalga.
Cuando murió mi abuela nos quedamos a vivir en la casa de Mixcoac Fernando, Valdemar, Andres y yo. En esos tiempos se le ocurrió rentar una parte de la casa a un buey que le decían El piyuyey. El Piyuyey estaba casado con una vieja a la que le decían la guera. Esta mujer poco a poco se fue apoderando de la casa de mi abuela al grado que hasta le puso candado al comedor y a los demás lugares también . Dejándonos a nosotros que éramos los auténticos propietarios con un solo cuarto . No se como esta mujer no le puso candado al baño. Desde entonces descubrí que era la mezquindad y las miradas de víbora .
Pasó esa tempestad y cada chango se fue a su mecate .Eduardo mi otro tío ya se había largado .
Valdemar también se fue cuando la lumbre le llegó a los aparejos . Se fue a Durango city . Ahí lo encontré años más tarde . Se encontraba con la mirada extraviada. Fernando me dijo que se intentó ahorcar. Lo fuimos a visitar a un hospital del Seguro Social. Fernando le preguntó si se acordaba de mí. Valdemar giró la cara y después d verme dijo que yo era un muchacho de Tepehuanes . No zorro , Soy Alfredo , hijo de Alfredo tu hermano . Valdemar hizo un gesto de desaprobación y comenzó a gritar como si loco se encontrara. ¡ doctor¡ ¡ doctor¡. ¡Me quieren matar doctor ¡..
Salimos del hospital y ya no lo volví a ver…
Original de Alfredo Arrieta
Para el pueblodetierra
A Valdemar lo conocí cuando me encontraba en los primeros años de la vida. El era hijo de mi abuela Camerina. Cuando lo miré, debió de ser a finales de los años 70 . Doña Camerina me platicaba sobre su hijo:
Me contaba que que alguna vez intentó entrar al Colegio militar. Pero como se encontraba fallo de un oído pués nunca habría podido entrar. Valdemar les reclamaba a sus padres y les decía que él también era su hijo. ¿A ver porque si pudo usted meter al Colegio militar a Ramón?.
El General Eduardo su padre le decía que por su sordera lo rechazarían. Esto nunca convenció a Valdemar que por esos entonces vivía en El municipio de Tepehuanes allá en Durango .
Dicen que una ocasión Valdemar se fue con unos amigos a tomar cervezas y a jugar al pool. Entre chanza y chanza Valdemar afilaba el taco y con certera puntería le pegaba a las bolas negras y bolas blancas. Cuando se encontraba en lo más apasionado del juego llegó un conocido para decirle . Valdemar por la calle de atrás viene el General. No le creyó y siguió jugando. De momento se aparece mi abuelo y vestido de militar y empuñando un látigo pequeño lo tomó por los pelos, lo arrodilló delante de los presentes y comenzó a darle fuetazos por todo el cuerpo. Valdemar se agarraba del cuero con la intención de apaciguar la furia de su papá : ¡ Por favor , ya no me pegue ¡. Le decía, pero el general pelo tordillo continuaba con su castigo al mismo tiempo que le decía , usted debe de estar trabajando en la labor, o en su caso al cuidado de sus niños. Valdemar se extendió por todo el suelo y le decía que en ese pueblo sólo habían iglesias y cantinas y que no estaría todo el santo día rezando en las bancas de la parroquia.
¡ Ya no me pegue papacito ¡ . ¡ Porqué carajos no habré de hacerlo; soy su padre ¡. Porque estoy muerto…
Como no había nada que hacer en Tepehuanes, Valdemar se limitó a tener hijos y hijos. Conocí a algunos pero de los que más me acuerdo son de Beto, Chelo y Yolanda. Uno de ellos me parece tenía un problema en los pies cuando era niñito.
Una mañana de 1971 Valdemar llegó a México, no se si se vino en ferrocarril. Llegó con una caja donde se depositan los huevos. Saludó a su mamá y su mamá entre seria y distante le abrió la puerta.
A mi abuela no le agradaba mucho la visita de su propio hijo sería porque ya lo conocía ?.
Cuando Valdemar se aclimató entre nosotros y yo lo fui conociendo gustaba siempre de platicar sus aventuras y lo que le fue pasando. Recuerdo que una vez me contó que alguna de sus hijas se escapó con un bandido.
Una vez me retó a caminar como perros por la ciudad. No Valdemar ya estás viejo. Yo tengo 16 y no aguantarás una caminata tan larga. Me dijo que iríamos desde Mixcoac hasta los rumbos del aeropuerto. Ya vas, pero lo haremos no en línea directa sino caminaremos en sig zag. Valdemar me dijo que él había cruzado la sierra de Durango por todas partes y que caminar en la ciudad era una mera chingadera.
Iniciamos como les dije en zigzag y cuando divisamos los grandes aviones dimos vuelta y volvimos de nueva cuenta. Lo miraba de reojo y me decía para mis adentros que este tío no resistiría y que en cualquier momento arrojaría la toalla. Pero no lo hizo, su andar era tan rápido que el que empezó a perder fui yo Sin embargo nunca me torcí y llegué como pude. Me dí un baño de agua caliente y caí como piedra hasta el otro día.
Valdemar no paró de burlarse de mí por varios días. Decía que los niños de ahora los hacían con los calostros. A lo mejor era verdad. Gente ñanga, flacos de brazos y patitas de alambre.
Tiempo más tarde Valdemar encontró un trabajo. Antonio Menéndez lo llevó a trabajar al Palacio de Bellas Artes. Ahí vendía café a los artistas y unas tortas con jamón a quién pudiera comprarlas. En esa instancia, Valdemar se hacía llamar el zorro. Decía que era un zorro de la sierra y que todos , absolutamente todos le pelaban los dientes. Cuando se enojaba decía que cuando más hambre tenía eructaba a pollo.
Se dejó el pelo largo se parecía a Hayden, su tipo era como habitante de Europa del este , pelo canoso, piel roja, nariz afilada y en verdad unos ojos aguzados que yo algunas veces si le encontraba parecido al zorro de la sierra.
Una vez llegó a la casa de Mixcoac y en pleno estado burro, comenzó a quejarse de intensos dolores. Se tiraba al piso de duelas y se retorcía como víbora por aquí y por allá. Entonces me desperté y le pregunté que le pasaba. Me contestó que fue a un cabaret y que se tomó unas copitas. ¿ De qué tamaño ?. Unas así de chiquitas me señalaba juntando sus dedos. ¡ No mames tío ¡, son copitas de casi diez centímetros . Lo llevamos de emergencia a un sanatorio que se encuentra por las calles de Sagredo . En este lugar unas monjas enfermeras le metieron en el mero hoyito del pito una manguera para sacarle los miados. Todavía me acuerdo de esa escena y me causa un dolor…
Una vez repuesto siguió con su ruta por todos los antros posibles : El siglo 20, El ratón loco, y todos los que estaban sobre San Juan de Letrán.
Una noche después de una función que dio Nureyev, ah¡ Cómo bailaba ese cabrón¡. Se aventaba en el escenario, daba vueltas con sus nalguitas paradas y se dejaba caer como una hojita de un árbol. Esa noche terminó el ruso su ballet y Valdemar junto con Antonio hablaban entre sí y decían que ahora si me iba yo a estrenar. Ellos tenía en plan de llevarme a un antro de vicio y cada vez que lo mencionaban me entraban unos latidos de corazón que parecía que me iba a dar un infarto. Las manos me sudaban y las piernas comenzaban a chocar unas con otras.
Nos subimos al carro y enfilamos hasta un tugurio llamado el Bombay. Nos presentamos en la puerta y un hombre me pidió mi identificación. Yo contaba con 16 años y pués no podía entra a esos lugares de perdición. Pero como aquí en México nada es imposible Antonio les dijo que iba con él y esta fue la llave para acceder.
El sitio estaba oscuro. En el fondo tocaba una orquesta de algunos músicos con trajes gastados.
Nos sentaron en una mesita y depositaron sobre esta una botella de Bacardi. No tardaron ni cinco minutos cuando llegaron unas putas exuberantes, mostrando lo más que podían su chiches. Una de ellas se sentó en las piernas de Toño y comenzó a acariciarle el pelo. Toño le preguntó si no tenían por ahí una putita de mi edad. Claro que si dijo la prieta. Alzó su brazo y llamo a una morena que estaba convertida en un verdadero biszcocho. No se ni como se llamaba y para presentarse dirigió su mano agarrándome por completo el pito. Ya sabrás como me encontraba . Toño y Valdemar se reían ja ja ja mientras le daban gusto al gañote.
Una vez Valdemar tuvo comunicación con su esposa , ella le reclamaba que para vacaciones en México ya era mucho. Valdemar tenía más de cinco años que había llegado. Entonces enojado tuvo la idea de mandarle a mi tía una fotografía en donde se encontraba abrazando a una suripanta de buena nalga.
Cuando murió mi abuela nos quedamos a vivir en la casa de Mixcoac Fernando, Valdemar, Andres y yo. En esos tiempos se le ocurrió rentar una parte de la casa a un buey que le decían El piyuyey. El Piyuyey estaba casado con una vieja a la que le decían la guera. Esta mujer poco a poco se fue apoderando de la casa de mi abuela al grado que hasta le puso candado al comedor y a los demás lugares también . Dejándonos a nosotros que éramos los auténticos propietarios con un solo cuarto . No se como esta mujer no le puso candado al baño. Desde entonces descubrí que era la mezquindad y las miradas de víbora .
Pasó esa tempestad y cada chango se fue a su mecate .Eduardo mi otro tío ya se había largado .
Valdemar también se fue cuando la lumbre le llegó a los aparejos . Se fue a Durango city . Ahí lo encontré años más tarde . Se encontraba con la mirada extraviada. Fernando me dijo que se intentó ahorcar. Lo fuimos a visitar a un hospital del Seguro Social. Fernando le preguntó si se acordaba de mí. Valdemar giró la cara y después d verme dijo que yo era un muchacho de Tepehuanes . No zorro , Soy Alfredo , hijo de Alfredo tu hermano . Valdemar hizo un gesto de desaprobación y comenzó a gritar como si loco se encontrara. ¡ doctor¡ ¡ doctor¡. ¡Me quieren matar doctor ¡..
Salimos del hospital y ya no lo volví a ver…
Original de Alfredo Arrieta
Para el pueblodetierra
martes 28 de julio de 2009
CARTA A UNOS ZAPATOS Texto
Carta a un zapatero que compuso mal unos zapatos
[Cuento. Texto completo]
Juan José Arreola
Estimable señor:
Como he pagado a usted tranquilamente el dinero que me cobró por reparar mis zapatos, le va a extrañar sin duda la carta que me veo precisado a dirigirle.
En un principio no me di cuenta del desastre ocurrido. Recibí mis zapatos muy contento, augurándoles una larga vida, satisfecho por la economía que acababa de realizar: por unos cuantos pesos, un nuevo par de calzado. (Éstas fueron precisamente sus palabras y puedo repetirlas.)
Pero mi entusiasmo se acabó muy pronto. Llegado a casa examiné detenidamente mis zapatos. Los encontré un poco deformes, un tanto duros y resecos. No quise conceder mayor importancia a esta metamorfosis. Soy razonable. Unos zapatos remontados tienen algo de extraño, ofrecen una nueva fisonomía, casi siempre deprimente.
Aquí es preciso recordar que mis zapatos no se hallaban completamente arruinados. Usted mismo les dedicó frases elogiosas por la calidad de sus materiales y por su perfecta hechura. Hasta puso muy alto su marca de fábrica. Me prometió, en suma, un calzado flamante.
Pues bien: no pude esperar hasta el día siguiente y me descalcé para comprobar sus promesas. Y aquí estoy, con los pies doloridos, dirigiendo a usted una carta, en lugar de transferirle las palabras violentas que suscitaron mis esfuerzos infructuosos.
Mis pies no pudieron entrar en los zapatos. Como los de todas las personas, mis pies están hechos de una materia blanda y sensible. Me encontré ante unos zapatos de hierro. No sé cómo ni con qué artes se las arregló usted para dejar mis zapatos inservibles. Allí están, en un rincón, guiñándome burlonamente con sus puntas torcidas.
Cuando todos mis esfuerzos fallaron, me puse a considerar cuidadosamente el trabajo que usted había realizado. Debo advertir a usted que carezco de toda instrucción en materia de calzado. Lo único que sé es que hay zapatos que me han hecho sufrir, y otros, en cambio, que recuerdo con ternura: así de suaves y flexibles eran.
Los que le di a componer eran unos zapatos admirables que me habían servido fielmente durante muchos meses. Mis pies se hallaban en ellos como pez en el agua. Más que zapatos, parecían ser parte de mi propio cuerpo, una especie de envoltura protectora que daba a mi paso firmeza y seguridad. Su piel era en realidad una piel mía, saludable y resistente. Sólo que daban ya muestras de fatiga. Las suelas sobre todo: unos amplios y profundos adelgazamientos me hicieron ver que los zapatos se iban haciendo extraños a mi persona, que se acababan. Cuando se los llevé a usted, iban ya a dejar ver los calcetines.
También habría que decir algo acerca de los tacones: piso defectuosamente, y los tacones mostraban huellas demasiado claras de este antiguo vicio que no he podido corregir.
Quise, con espíritu ambicioso, prolongar la vida de mis zapatos. Esta ambición no me parece censurable: al contrario, es señal de modestia y entraña una cierta humildad. En vez de tirar mis zapatos, estuve dispuesto a usarlos durante una segunda época, menos brillante y lujosa que la primera. Además, esta costumbre que tenemos las personas modestas de renovar el calzado es, si no me equivoco, el modus vivendi de las personas como usted.
Debo decir que del examen que practiqué a su trabajo de reparación he sacado muy feas conclusiones. Por ejemplo, la de que usted no ama su oficio. Si usted, dejando aparte todo resentimiento, viene a mi casa y se pone a contemplar mis zapatos, ha de darme toda la razón. Mire usted qué costuras: ni un ciego podía haberlas hecho tan mal. La piel está cortada con inexplicable descuido: los bordes de las suelas son irregulares y ofrecen peligrosas aristas. Con toda seguridad, usted carece de hormas en su taller, pues mis zapatos ofrecen un aspecto indefinible. Recuerde usted, gastados y todo, conservaban ciertas líneas estéticas. Y ahora...
Pero introduzca usted su mano dentro de ellos. Palpará usted una caverna siniestra. El pie tendrá que transformarse en reptil para entrar. Y de pronto un tope; algo así como un quicio de cemento poco antes de llegar a la punta. ¿Es posible? Mis pies, señor zapatero, tienen forma de pies, son como los suyos, si es que acaso usted tiene extremidades humanas.
Pero basta ya. Le decía que usted no le tiene amor a su oficio y es cierto. Es también muy triste para usted y peligroso para sus clientes, que por cierto no tienen dinero para derrochar.
A propósito: no hablo movido por el interés. Soy pobre pero no soy mezquino. Esta carta no intenta abonarse la cantidad que yo le pagué por su obra de destrucción. Nada de eso. Le escribo sencillamente para exhortarle a amar su propio trabajo. Le cuento la tragedia de mis zapatos para infundirle respeto por ese oficio que la vida ha puesto en sus manos; por ese oficio que usted aprendió con alegría en un día de juventud... Perdón; usted es todavía joven. Cuando menos, tiene tiempo para volver a comenzar, si es que ya olvidó cómo se repara un par de calzado.
Nos hacen falta buenos artesanos, que vuelvan a ser los de antes, que no trabajen solamente para obtener el dinero de los clientes, sino para poner en práctica las sagradas leyes del trabajo. Esas leyes que han quedado irremisiblemente burladas en mis zapatos.
Quisiera hablarle del artesano de mi pueblo, que remendó con dedicación y esmero mis zapatos infantiles. Pero esta carta no debe catequizar a usted con ejemplos.
Sólo quiero decirle una cosa: si usted, en vez de irritarse, siente que algo nace en su corazón y llega como un reproche hasta sus manos, venga a mi casa y recoja mis zapatos, intente en ellos una segunda operación, y todas las cosas quedarán en su sitio.
Yo le prometo que si mis pies logran entrar en los zapatos, le escribiré una hermosa carta de gratitud, presentándolo en ella como hombre cumplido y modelo de artesanos.
Soy sinceramente su servidor.
QUE FALTA . Texto
QUE FALTA.
Hace unas horas desperté del sueño de los que nada tienen , y desperté para encontrarme con la realidad . Y no es que sea un necio pero la mera verdad que ya no hay para donde hacerse.
Buscó entre los productos del abasto y mientras me preparo un café intento tararear esa canción del Cacho Castaña : Por esa puta costumbre lalala.
Pero la verdad se asoma cuando en medio me mi cafecito caliente miro el matutino y una señora en San Antonio Texas, envuelta por los remolinos de la paranoia toma de los pies a su pequeño nene de seis meses , luego de acuchillarlo , procede a cortarle la cabeza con el filoso cuchillo de chef. Hay otros dos chiquillos que también son sus hijos . Ellos están detrás de una lavadora con un miedo absoluto que les provoca su mamá la esquizofrénica . Ella se asoma por las ventanas y les grita a los que pasan que vayan a verla . Estando el escándalo en toda su expresión llega la policía y entra a la casa . Lo que descubren los gendarmes es un cuadro de horror. Le preguntan: ¿ porqué lo mató ?. Ella con la mirada en otro sitio dice que el diablo se lo solicitó .
Luego con los pelos de punta por lo que leí me encuentro con otra perla del sistema político mexicano.
Aquí se implementó un programa que se llama Procampo . Este programa sirve para apoyar a la clase campesina de México . Sin embargo tras 15 años de actividad se descubre que este sólo ha servido para que se enriquezcan polítiquillos ladrones , narco traficantes , y demás raleas . Los campesinos como en todas la etapas de México solo que quedan mirando.
Busco una almohada y con el cansancio de los días caigo como muerto.
Voy en un camión por las calles de un pueblo en Ecuador. Los indígenas vagan por los mercados vendiendo sus mercancías . Por allá hay uno que se llama Ausencio, se encuentra sumido en la borrachera , balbucea palabras que yo no entiendo . Me acerco despacio y tomo de un jarro un trago de la bebida embriagante . Es chicha me digo yo .
En camión se detiene a las afueras del pueblo y suben unas monjas . Se nos quedan mirando a todos y nos dicen que más adelante hay unas personas atrapadas en un carro y sitiadas por unos osos y un león . La monja de más edad me mira para decirme que yo parezco un valiente. Y que si no tengo inconveniente puedo ir por ellos y salvarlos de una muerte segura.
Con el miedo en mi y con los huevos hasta las anginas les digo que sí . Me bajo una calle antes de llegar. Esto lo hago para darme valor. En esa vereda hay unos negros tocando un tambor. Son negros que se vinieron desde el Perú hasta acá , me dice la monja que para esos momentos sé que se llama Leonor .
A menos de cien metros descubro el vehículo y también a los osos . Busco protegerme pero la idea de que vi un documental donde unos osos se comen al de la película no me agrada.
Sacó un cuchillo de medio pelo pero de acero inoxidable.
Lo frotó contra una piedra de río. Uno de los pinches osos al ver el brillo del metal se acerca a mí y sin más me da un arañazo. La sangre comienza fluir como si de un río se tratara. Chupo mi propia sangre que hasta ese momento me doy cuenta que sabe buena. Posteriormente me entra un coraje contra el oso que me le voy encima y como si fuera Tarzán de los monos comienzo a pelear . El oso me da tantos chingadazos que cada que lo logra salgo a más de diez metros de distancia . Pero yo , incisivo vuelvo a la carga . En esos momentos miro que ya no me sale ni una gota de sangre . Craso error en el momento de voltear el oso me da una tremenda mordida que me arranca media cara y yo caigo fallecido.
Las monjas que me llevaron optan por recoger mis restos humanos, la que se llama Leonor tiras mis despojos a unos perritos hambrientos que andan buscando que comer por los barrios más pobres de Quito.
Original de Alfredo Arrieta
Para elpueblodetierra
lunes 27 de julio de 2009
COPLAS AL COMPADRE JUAN MIGUEL Texto.
COPLAS AL COMPADRE JUAN MIGUEL
ALFREDO ZITARROSA-YAMANDU PALACIOS
1966
Al compadre Juan Miguel no le pagan el jornal y aunque no “ haiga “ de comer lo mismo hay que trabajar...
Pobre compadre Miguel, la vida que le ha tocao.
Todo el día lo ha pasao, trabajando y “ sin chistar “ por unos tragos de caña el pobre compadre Juan...
Pobre compadre Miguel, la vida que le ha tocao ¡.
Como “ cueva de peludo “ , “ la aripuca “ de miguel de Miguel que perro destino el suyo que “ nadie “ se acuerda de el...
Pobre compadre miguel, la vida que le ha tocao ¡.
El dotor y el “ comesario “ siempre le hablan de la ley, que hay que “ rispetar “ lo ajeno aunque no “ haiga “ de comer¡
Pobre compadre Miguel ; la vida que le ha tocao¡
Juan Miguel se “ ha resinao “ a vivir entre el arroz:
“ mientras “ aiga “, caña y mate hay que agradecerle a Dios¡
pobre compadre Miguel, la vida que le ha tocao.
Pero un día “ habrá de ser “ que esto se ha de terminar y la suerte del compadre pa’ su bien ha de cambiar : cuando canten estas coplas los hombres del arrozal ¡.
ARCHIVO : ALFREDO ARRIETA ORTEGA.
MÉXICO.
Caña : alcohol, aguardiente.
Cueva de peludo: casucha de borracho.
Aripuca :
Mate : té amargo.
ALFREDO ZITARROSA Poeta al sur
´POETA AL SUR
SUAREZ-PALACIOS
INTERPRETE
ALFREDO ZITARROSA
EDICION
ALFREDO ARRIETA
Para elpueblodetierra.
REPUBLICA DE MEXICO.
viernes 24 de julio de 2009
AIRES DEL MAYAB
AIRES DEL MAYAB
MUSICA POPULAR DE MEXICO.
INTERPRETE
REGINA OROZCO.
EDICION
ALFREDO ARRIETA
Para elpueblodetierra
miércoles 22 de julio de 2009
martes 21 de julio de 2009
DIENTE DE POBRE
DIENTE DE POBRE.
“ Diente de pobre mastica más “.
Alfredo Zitarrosa.
No es posible entender en desarrollo de las personas sin una formación educativa y alimentaria. Estas carencias son la materia prima para que las clases desesperadas de la República mexicana sean candidatos a la muerte desnutrida, futuros inquilinos de las cárceles infames.
Dice el compositor uruguayo Alfredo Zitarrosa en una de sus composiciones : Vení Patria y mirá como los muerde la soledad , diente de pobre mastica más- los que se aguantan por vos , están amasando su pan .
El gobierno de México por voz de su secretario Ernesto cordero explica que la pobreza en México tuvo un repunte pero que solamente es un bache. Un bache de más de seis millones de personas que se incorporan al mundo del hambre.
Una de las causas relevantes de que México se encuentre en esta situación es la injusta distribución de la riqueza que genera el país. La corrupción en cada uno, el olvido al campo que hoy por hoy se ha convertido en páramos sin Pedros por ninguna parte . De igual forma la emigración de comunidades enteras al los Estados Unidos.
No creo de ninguna manera que la situación actual de la población mexicana sea un bache. Todos los gobiernos que he padecido siempre han dicho palabras alegres , mientras tanto quienes ostentan las posiciones de poder nunca los he visto con hambre.
Ayer por la mañana leí la columna de Lidia Cacho, ella explicaba que se gastó mil novecientos pesos en víveres para subsistir. Me parece que será la única mexicana que pueda comprar tales y tantos productos. No es mentira que cuando se acude al mercado, sientes como tu dinero se desvanece. Si gastas cien pesos , en la realidad son como si fueran diez.
También hace unos días Marcelo Ebrad gobernante de la ciudad de México informó en el Colegio de México que hay una desigualdad injusta. El lo descubre recién ahora, yo tengo 40 años que lo sé.
El hambre es el principal problema de México. Si los gobiernos pillos que se han enquistado durante los años y los años hubieran hecho las cosas bien, hubieran administrado la riqueza que las personas de México generan, no hubiera ahora 50 millones de seres que deambulan entre la desesperación y el infortunio, pobres de patrimonio , pobres de alimentos, pobres de educación.
No basta que solamente en las elecciones los futuros verdugos políticos digan que van a resolver la vida de los demás. La realidad es que a nadie le interesa a nadie.
Recuerdo alguna vez en una entrevista que le hicieron al candidato presidencial Luis Donaldo Colosio que decía que durante su paso por la Sedesol se habían podido aplicar programas sociales que lograrían abatir la pobreza de muchos compatriotas . Esta entrevista se daba en un ambiente de lujo, el candidato vestido impecablemente, con zapatos finos , bien peinado y luciendo una sonrisa inmaculadamente blanca, hablando de pobreza extrema, diciendo que veía un México con hambre.
Mi abuelo el General Brigadier Eduardo Arrieta León, durante la Revolución mexicana también lo decía y eso que ya han pasado más de cien años.
Ahora hay que ponerse guapo, depilarse las cejas, bolearse los zapatos, comprarse ropa fina, contestar llamadas de teléfonos caros, porque hay que estar preparados para celebrar el bicentenario de la Independencia y la Revolución. Ya hasta compramos unas pantallas que instalamos en la Plaza mayor de México para decir que faltan tantos días para que la celebración se cumpla. Un bache…..
Original de Alfredo Arrieta
julio 2009
República de México.
Para el pueblodetierra.
domingo 19 de julio de 2009
ALFREDO ZITARROSA Sin caballo y en montiel
SIN CABALLO Y EN MONTIEL
ATAHUALPA YUPANQUI.
INTERPRETE
ALFREDO ZITARROSA.
REPUBLICA ORIENTAL DEL URUGUAY.
EDICION
ALFREDO ARRIETA
Para elpueblodetierra.
REPUBLICA DE MEXICO.
ALFREDO ZITARROSA YO SE QUIEN SOY
YO SE QUIEN SOY
SALVADOR PORTA.
INTERPRETE
ALFREDO ZITARROSA.
COMPOSITOR E INTERPRETE
DE LA REPUBLICA ORIENTAL DEL URUGUAY.
EDICION
ALFREDO ARRIETA
Para elpueblodetierra
REPUBLICA DE MEXICO.