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Bigfisch.

Es pasada la media noche , de este tiempo frío , en donde el hambre y los amigos son pocos . Hay una patria volátil que se esfuma , porque nunca estuvo . Allá están los anónimos de lo nocturno , de los que se cobijan en la oscuridad y dan golpes al alma . Pero a mi me vale madres porque de inmediato pongo en marcha el plan en donde los mediocres , se espantan y chillan su odio agazapados en sus cuevas mentales .

Me paseo por los recodos de los caminos y miro las calles de Guadalupe Inn , en donde se escondía uno de esos resentidos y llega y dispara en la cara a una joven maestra . Después un trapo moral limpiará la sangre esparcida en el escritorio .

Paso por esas calles y allí están los árboles que dan flores lilas, me siento en una piedra , y saco un libro , medito sobre lo ahí expuesto y Guillén explica que los hombres siempre deben de llevar cuchillo , en el caso de este hombre de lentes , llevaba revólver que según dijo perteneció a su padre .

Pasa un pájaro negro y nervioso sube al sur , después en la puerta de mi edificio , se presenta una mujer vestida de negro que cuando recapacito en su presencia la mujer se esfuma . En el extremo , hay un perro , y me quedo en un chiflido y pienso en lo efímero de nosotros .
El hombre debería ser natural como los campos verdes , sin embargo acumula odios desmedidos , puñales certeros que no los alivia ni un medicamento para la gastritis .

Dan las siete y empeñado en la cinematografía aparece Charles Bronson y con su mirada aguda penetrante explica a Henry Fonda que hace de asesino hijo de puta que hay unos hombres vestidos con harapos horrendos y esos harapos horrendos llevan a unos hombres también horrendos, y esos hombres horrendos llevan en sus cuerpos cada uno una bala rayada en su punta , para que mueran mejor . Después me duermo , es que ya no aguanto las desveladas de la juventud , ahora todo es un empeño de canas blancas y dolores reumáticos lo mismo en las piernas que en todas las coyunturas .

Me lame la cara un gato que es en verdad un amigo sincero que me da su garra franca como decía Martí . Hay olores promiscuos de sexo y humores clandestinos en mi cama , yo mismo me toco las nalgas y el pecho , y caigo después de fustigarme . Así duermo en el desenfreno y voy pisando el lodo de la promiscuidad , el lodo de la inmundicia .

En una banca de un jardín se encuentra tocando la guitarra Ismael Serrano , ¡ hola macho ¡. Lo saludo de lejos y me muestra sus zapatos boludos . El toca guevonamente después de una juerga , le pregunto por sus progenitores y me dice que están del otro lado del mar …
En ese mar hay caracolas y más allá hay un muro de piedra y tras el muro mil vidas gastadas , convertidas en polvo . Toco una piedra que amo , esta piedra vale más que un mundo o una vida. Allá en el mar miro a Dios que pasa despacio remando en una barca , alza la mano y arroja a un muerto por la borda , me dice que ya sufrió mucho dolor . La escuela está allá detrás del muro , allá habrá fiscales por doquier que te llevarán , toma dale cuchillos y que ellos mismo se maten . ¿ Pero no son mis hermanos ? .

Arrojo una piedra sin saber si soy moro o cristiano .

Lllego al verso chileno y Pablo dice que escribe versos tristes , y llama al colapso de cualquier estrella , los cielos son azules y negros y solo los sublimes y amantes de la vida pueden comprender esas noches y esos cielos y los besos cálidos de una mujer , la húmedad de su sexo , la inmensidad del pasto y las auroras celestes . La isla negra y sus aguas , el gorro que calienta la cabeza del poeta , las inscripciones de los nombres de sus amigos en las vigas de su casa , los nombres espléndidos de los hombres grandiosos , de los hombres creativos que alzaron su voces y sus brazos para elevar al rango de lo importante las cuestiones de la casa y lo cotidiano .
Hay una conspiración de individuos que llevan veladoras en sus manos sin saber que ya nada tiene arreglo , que los poetas están delirando , que los hombres están mutilados y las meretrices ya no cobran .

Añoro al padre eterno que venga a este infierno de desvergonzados que se creen todos y se siente poderosos y que cualquier loco estudia pá pendejo , se sube a su carro y se siente el rey de Escandinavia , y no es más que un ser que se autocensura y golpea a todos los demás .
Quiero volver a donde tantas cosas he olvidado , donde corría por los campos que ahora he olvidado , de cuando tenía los zapatos de hule y me perseguían los perros… La infancia , un padre y una madre divididos , el universo de las cosas en donde aprendí a leer y recitar , a recurrir a los adverbios de tiempo . Donde una paleta era un rico dulce y conseguir una camisa era una verdadera proeza y nunca poder evitar los raspones en las rodillas que mi mamá curaba con mentriolate…

Aquí , es nunca , es no volver más a los recuerdos ni abrir las ventanas de trapo ni los hules en la mesa , ni las cacas de mosca en los focos , ni los libros amarillos ni las fotos sepia , ni las películas de los hermanos Marx . Aquí no hay más remolinos de arena , ni mariposas blancas que alguna vez agarré y las ponia en mis libros…

Original de Alfredo Arrieta Ortega.
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