El PUEBLO DE TIERRA

KUBALA Joan Manuel Serrat Pelé era Pelé y Maradona uno y basta. Di Stéfano era un pozo de picardía. Honor y gloria a quienes hicieron brillar el sol de nuestro fútbol de cada día . Todos tienen sus méritos; a cada quién lo suyo , pero para mí nadie como Kubala. Se ruega al respetable silencio, que para quienes no lo han gozado diré cuatro cosas : La para con la cabeza, la baja con el pecho, la duerme con la izquierda, cruza el medio campo con el esférico pegado a la bota. Se va del volante y entra en el área grande rifando la pelota, la esconde con el cuerpo, empuja con el culo y se sale de espuela. Se mea al central con un tuya mía con dedicatoria y la toca justo para ponerla en el camino de la gloria Viva el conocimiento y la alegría del juego adornada con un toque de fantasía. Fútbol en colores , bocado de “ gourmet “ encaje de ganchillo canela fina. La para con la cabeza… Permitidme glosar la gloria de estos hechos como hacían los griegos años atrás con la alegría de quién ha jugad

A ANTONIO AGUILAR. Hace más de cinco años que Antonio estaba en enfermedad crónica, su cuerpo mostraba los estragos de la lucha de la vida. Antonio estaba cansado , sus manos temblaban cuando las levantaba y su mirada ya no era certera como cuando podía divisar enseguida la trampa que le hacían con las cartas en las películas de charros. Cuando el hombre se cansa, y se siente diezmado ya nada es importante ya nada tiene sentido . Se termina el ciclo y ya nada ni nadie podrá hacer volver las cosas hacia atrás. El ya no podrá oler las sandías que su mamá le preparaba, ni escuchará el aullido de un coyote, ni podrá mirar las estrellas de Zacatecas, ni usará su guitarra para cantar corridos de caballos. Antonio no podrá sujetar las riendas a sus potros ni guiñar un ojo cómplice al emitir una broma, ni hablará de su infancia , del amor a sus abuelos , no podrá ver las flores ni la cantera rosa , ni las calles de su pueblo , ni abrazar a sus amigos , ni tomar de vez en cuando un tequila , ni

AQUÍ Bigfisch. Es pasada la media noche , de este tiempo frío , en donde el hambre y los amigos son pocos . Hay una patria volátil que se esfuma , porque nunca estuvo . Allá están los anónimos de lo nocturno , de los que se cobijan en la oscuridad y dan golpes al alma . Pero a mi me vale madres porque de inmediato pongo en marcha el plan en donde los mediocres , se espantan y chillan su odio agazapados en sus cuevas mentales . Me paseo por los recodos de los caminos y miro las calles de Guadalupe Inn , en donde se escondía uno de esos resentidos y llega y dispara en la cara a una joven maestra . Después un trapo moral limpiará la sangre esparcida en el escritorio . Paso por esas calles y allí están los árboles que dan flores lilas, me siento en una piedra , y saco un libro , medito sobre lo ahí expuesto y Guillén explica que los hombres siempre deben de llevar cuchillo , en el caso de este hombre de lentes , llevaba revólver que según dijo perteneció a su padre . Pasa un pájaro negro y

AQUÍ Bigfisch. Es pasada la media noche , de este tiempo frío , en donde el hambre y los amigos son pocos . Hay una patria volátil que se esfuma , porque nunca estuvo . Allá están los anónimos de lo nocturno , de los que se cobijan en la oscuridad y dan golpes al alma . Pero a mi me vale madres porque de inmediato pongo en marcha el plan en donde los mediocres , se espantan y chillan su odio agazapados en sus cuevas mentales . Me paseo por los recodos de los caminos y miro las calles de Guadalupe Inn , en donde se escondía uno de esos resentidos y llega y dispara en la cara a una joven maestra . Después un trapo moral limpiará la sangre esparcida en el escritorio . Paso por esas calles y allí están los árboles que dan flores lilas, me siento en una piedra , y saco un libro , medito sobre lo ahí expuesto y Guillén explica que los hombres siempre deben de llevar cuchillo , en el caso de este hombre de lentes , llevaba revólver que según dijo perteneció a su padre . Pasa un pájaro negro y

TORDOS Y CARACOLES Joan Manuel Serrat. No atiende ese alboroto de tordos a cuestiones de patria y de frontera, de próceres, de aniversarios y banderas, ni aún hoy que es día de fiesta nacional, cuando irrumpe en la canción del sol de la charca donde abrevan, del árbol que esconde el nido y la compañera, picando olivos, hurgando en mieses..., si el territorio le pertenece. Los contempla una procesión de caracoles murmurando su falta de consideracíon; a ras de suelo y babeando... Demasiado ocupados en las palabras para poner a salvo de ellas las cosas. Demasiado obligados en sus pequeñas corazas como para poder entender a aquel que lo deja todo para poder ser él . Demasiado preocupados en palpar con los cuernos, en mandar christmas por Navidad y en prepararse un hermos entierro. Archivo de Alfredo Arrieta Ortega. alfredoarrieta@terra.com.mx gatodelperro2000@yahoo.com.mx visita también mis páginas : http://elpueblodetierra.blogspot.com/ http://gatodelperro.blogspot.com/ México.

ALGO PERSONAL Joan Manuel Serrat. Probablemente en su pueblo se les recordará como cachorros de buenas personas, que hurtaban flores para regalar a su mamá y daban de comer a las palomas. Probablemente todo eso debe ser verdad, aunque es más turbio cómo y de qué manera llegaron esos individuos a ser lo que son ni a quién sirven cuando alzan las banderas. Hombres de paja que usan la colonia y el honor para ocultar oscuras intenciones: tiene doble vida, son sicarios del mal. Entre esos tipos y yo hay algo personal. Rodeados de protocolo, comitiva y seguridad, viajan de incógnito en autos blindados a sembrar calumnias, a mentir con naturalidad, a colgar en las escuelas su retrato. Se gastan más de lo que tienen en coleccionar espías, listas negras y arsenales; resulta bochornoso verles fanfarronear a ver quién es el que la tiene más grande. Se arman hasta los dientes en el nombre de la paz, juegan con cosas que no tienen repuesto y la culpa es del otro si algo sale mal. Entre esos tipos y

ALGO PERSONAL Joan Manuel Serrat. Probablemente en su pueblo se les recordará como cachorros de buenas personas, que hurtaban flores para regalar a su mamá y daban de comer a las palomas. Probablemente todo eso debe ser verdad, aunque es más turbio cómo y de qué manera llegaron esos individuos a ser lo que son ni a quién sirven cuando alzan las banderas. Hombres de paja que usan la colonia y el honor para ocultar oscuras intenciones: tiene doble vida, son sicarios del mal. Entre esos tipos y yo hay algo personal. Rodeados de protocolo, comitiva y seguridad, viajan de incógnito en autos blindados a sembrar calumnias, a mentir con naturalidad, a colgar en las escuelas su retrato. Se gastan más de lo que tienen en coleccionar espías, listas negras y arsenales; resulta bochornoso verles fanfarronear a ver quién es el que la tiene más grande. Se arman hasta los dientes en el nombre de la paz, juegan con cosas que no tienen repuesto y la culpa es del otro si algo sale mal. Entre esos tipos y

LUANA Estoy en una situación de miedo. Y es que la verdad sea dicha la vida real , es una mierda . Pero también sé que tengo algunas herramientas que me ayudan a escapar de este infierno . En donde lo mismo es común burlar a las personas , o que la sangre fluya de todas formas . Doy unas órdenes a mi cerebro y quedo inmerso en la profundidad del sueño : Hay en principio un teléfono y en su cabina se observa a un coreano que llama a su amor perdido . En esas calle hay otras mujeres que tienen sangre en las manos y llevan en su regazo a unos gatos también de origen asiático. Me encuentro en el piso superior de un edificio en construcción, , desde esas alturas percibo a las gentes como si fueran hormigas , pasan en todas direcciones en busca de que depredar . Van por todos lados mirando con sus ojos rasgados la mejor posibilidad de estafar a quién se deje . En una de las habitaciones de este mismo complejo una mujer llamada Luana , me mira con unos ojos que no debe de haber ningún hombre

LOS TRAICIONEROS Foto : David Nebreda . Hace mucho tiempo que descubrí que las bestias eran las posedoras de la traición. Sin embargo sé que actúan por instinto. Pero nosotros , somos precavidos para dar la puñalada. Nos deslizamos por las situaciones con muchas caretas. Primero saludamos y con amplia sonrisa damos lo mejor de nosotros . Luego al paso del conocimiento usamos esta misma inteligencia para asentar el golpe. Robamos a quien se pueda , despojamos de todo, somos vampiros que chupan y chupan. En el sigilo de los tiempos, procedemos a la incautación de los sentimientos y hacemos esclavos a todos los que se encuentren a nuestro alrededor . Somos capaces de robar ideas , dinero honras y vidas . Quién gobierna los estados del mundo es un traidor porque en nombre de nuestra inocencia , nos despoja de sumas considerables de dinero que todos vamos pagando. Nos dice que trabaja para nosotros el pueblo al término de su mandato saquea las arcas . También nos roba quién te vende kilos d

ALFREDO ZITARROSA “El canto me sale, como aprendido, desde el nacer peleando contra el olvido” Alfredo Zitarrosa fue El Cantor, por el mandato de su voz, extraordinaria, conmovedora e irrepetible; pero también fue un ser excepcional, profundamente humano –y humanista-, un hombre bueno y tierno, ingenuo y solidario, generoso y sensible, contradictorio en sus facetas oscuras, que -tras una apariencia circunspecta y severa- era un tozudo optimista que le cantó al amor bajo todas sus formas: El amor de pareja, el amor a los desposeídos, a sus semejantes; el amor a la vida, en suma, a la que celebró y en la que siempre tuvo la certeza de que hacía falta, como persona que era. Fue capaz de cantar su amor por un pájaro o por una mariposa, y hasta por una planta, y supo, como expresara Juan Carlos Onetti, llegar al público y hacerlo sentir. Fue un defensor acérrimo de sus convicciones, que partían de la base de que toda persona, por el sólo hecho de nacer, tiene derecho a una existencia dign

ALFREDO ZITARROSA “El canto me sale, como aprendido, desde el nacer peleando contra el olvido” Alfredo Zitarrosa fue El Cantor, por el mandato de su voz, extraordinaria, conmovedora e irrepetible; pero también fue un ser excepcional, profundamente humano –y humanista-, un hombre bueno y tierno, ingenuo y solidario, generoso y sensible, contradictorio en sus facetas oscuras, que -tras una apariencia circunspecta y severa- era un tozudo optimista que le cantó al amor bajo todas sus formas: El amor de pareja, el amor a los desposeídos, a sus semejantes; el amor a la vida, en suma, a la que celebró y en la que siempre tuvo la certeza de que hacía falta, como persona que era. Fue capaz de cantar su amor por un pájaro o por una mariposa, y hasta por una planta, y supo, como expresara Juan Carlos Onetti, llegar al público y hacerlo sentir. Fue un defensor acérrimo de sus convicciones, que partían de la base de que toda persona, por el sólo hecho de nacer, tiene derecho a una existencia digna.

JAVIER. Hoy en pleno 2007, me encaminé a la realidad de encontrar a mil indiciplinados por doquier. Primero me levanto con la prisa que te puede dar la flojera. Anuncian un incendio en Guadalajara, el metrobús hasta las manitas. Hay poca visibilidad en la ciudad de México. No sé a quién me encuentro. Dejo a Montserrat en la calle del Paseo de la Reforma, se aleja en las sombras de las casi siete de la mañana. Doy vuelta dirigido por la calle de Florencia, voy a todas partes y a ninguna, me inhibe la pinche policía corrupta, algunos me mientan la madre y los miro. He llegado a la conclusión que no me importa nada. Después, estoy cercano al eje dos, se descubren las miradas de los sedientos de dinero , de los perdidos de las costumbres. Javier se encuentra como tambaléandose, está tambaleándose de lo ebrio que está. Lleva unos zapatos tenis con las agujetas sin abrochar deramándose por el suelo. Un saco verde casi gris, su gorra de beibolista, unos grandes ojos también verdes. En la man

AQUELLOS TIEMPOS Hace rato me acordé de Camerina. Aquella anciana grata que fue mi abuela. Yo la conocí , debe haber sido cuando tenía unos cuatro años. Ella seguía con su vida y yo me fui por la mía . Sin embargo como la sangre llama, una vez que andaba escapándome de la esclavitud del agua y el yeso, opté por pedir ayuda a la gentil señora. Mi abuela me dio abrigo y cobijo, su manera de manifestar aprobación hacía mí, se fundamentaba en que cuando llegaba la hora de desayunar , sacaba de su vitrina con llave, uno par de huevos de los que tienen el cascarón un poco más rojo. Esos huevos eran de granja y mi abuela no se los daba a los otros habitantes de la casa porque ellos eran unos auténticos huevones que no hacían ni por lo más sencillo. No eran capaces de tomar una escoba y barrer los patios, de echarle agua a las macetas, mucho menos de lavar las ropas de las camas. Una vez que debe de ser por los años de 1972, mi abuela cayó enferma, su semblante representaba a una mujer sin gan

ORFEON CIUDAD DE MEXICO. Es la década de los setentas. Acudo a la Secundaria Técnica Revolución allá por los rumbos de Bucareli. Esta escuela la descubrí porque ahí fue alumno mi hermano Fernando . La escuela la dirigía por esos tiempos Jorge Pineda Lugo , aquél maestro amigo , amigo y maestro que tanto hizo por mí . Una mañana me encontraba en el salón de clases y Gustavo Rojas me hizo el comentario que fuéramos al edificio anexo que estaba a la vuelta por la avenida Chapultepec , porque allí se estaba celebrando una audición para fundar el coro escolar . Primero me rehusé porque yo no me sentía con el entusiasmo de formar parte de ninguna agrupación de nada . Pués bien , entramos a uno de los salones del anexo y vimos a un señor dándo instrucciones de cómo cantar y comportarse en escena . Allí estaban las muchachas Esparza , Tere y Paty, que eran unas niñas flaquitas , pero que después se pusieron bastante buenas , lástima que nunca tuve las intenciones de atorarles . Ella trat

ORFEON CIUDAD DE MEXICO. Es la década de los setentas. Acudo a la Secundaria Técnica Revolución allá por los rumbos de Bucareli. Esta escuela la descubrí porque ahí fue alumno mi hermano Fernando . La escuela la dirigía por esos tiempos Jorge Pineda Lugo , aquél maestro amigo , amigo y maestro que tanto hizo por mí . Una mañana me encontraba en el salón de clases y Gustavo Rojas me hizo el comentario que fuéramos al edificio anexo que estaba a la vuelta por la avenida Chapultepec , porque allí se estaba celebrando una audición para fundar el coro escolar . Primero me rehusé porque yo no me sentía con el entusiasmo de formar parte de ninguna agrupación de nada . Pués bien , entramos a uno de los salones del anexo y vimos a un señor dándo instrucciones de cómo cantar y comportarse en escena . Allí estaban las muchachas Esparza , Teres y Paty, que eran unas niñas flaquitas , pero que después se pusieron bastante buenas , lástima que nunca t

MARÍA TERESA CHACÍN es posedora de una de las voces mas cálidas de Venezuela. Ella formó parte del Orfeón Universitario de la Universidad Central de Venezuela desde 1963, destacándose durante 8 años como solista, participó en El Primer Festival Mundial de Coros Universitarios celebra do en el Lincoln Center de New York en el año 1965. Su afán por difundir la música venezolana la ha llevado a presentarse en lugares como España, Argentina, Colombia, Estados Unidos, Puerto Rico, República Dominicana, Hong Kong, Aruba, Curazao y Francia, recibiendo en todos esos países grandes elogios. Cabe destacar sus presentaciones en la O.E.A, en Washington, en el Central Park de New York, en el Alice Tully Hall del Lincoln Center de New York, siendo la primera cantante latinoamerica en dar un concierto de música típica y popular en esta sala, en El Centro de Recepciones del Gobierno de San Juan de Puerto Rico, en el Teatro Presidente Alvear de Buenos Aires, en El Hotel Península de Hong Kong, en La Ma

NIÑA HUICHOLA Francisco Madrigal . Interprete Alfredo Zitarrosa . Tal vez fue la fiebre tal vez fue el calor, oh, oh, oh. Tal vez fue la magia de aquella región oh, oh, oh. Tal vez fuera el viento raptando una flor. Tal vez fue fuera el eco de una aparición. Parecía una pálida mancha de sol, entonando un canto de luna al candor. Me sonrió sin verme al pasar a mi lado, reflejo de cielo en un día nublado. Se había separado de la procesión oh, oh, oh. Solita en el monte sueña su canción, oh, oh, oh. Sus manos sus plantas su cara su voz, Brotaban de un lienzo de cualquier color su cara morena tatuada de rojo no mostraba pena ni alegría ni enojo tan solo en su canto florea la pasión oh, oh, . Hay en su quebranto un reclamo de amor, oh, oh, oh. Dentre aquellos montes se acerca un cantar de la procesión que ya había pasado, vienen cinco Dioses que se han regresado alguien se perdió y lo van a buscar. Tal vez fue la fiebre tal vez fue el calor oh, oh, oh. Tal vez fue la magia de aquella región

EL TAIPERO Canción del este 1968. interprete ALFREDO ZITARROSA. Taipero: Plazas de recuerdos son las noches del taipero, peón del arrozal doblado en soles y luceros. Cuña de esperanzas clavada en Cebollati. Taipero... Dura es la canción en la cosecha de febrero cuando el horizonte se amargo canto obrero. Silba el agitar del arrozal tan infeliz. Taipero... Vida triste es esta la del arrozal, unos pocos pesos para malgastar. “ De contrabando los peones se vienen desde el Brasil, buscando en Cebollati el arrozal, los terrones dan tallos y dan canciones de patria amarga y sufrida dolor de hombre la herida que alivia un poco la caña, de sol a sol dura hazaña que nos consume la vida. “ Patos y gaviotas acompañan al taipero hasta que la lluvia trae remanzos galponeros, cantos y guitarras aliviando el existir. Taipero... El domingo es fiesta en Cebollati, gastaré mi plata sin pensar en ti. Taipero... Cebollati : población de Uruguay. Taipero : Peón que trabaja en las plantaciones de arroz . en

MI TIERRA EN INVIERNO ALFREDO ZITARROSA Milonga. Pobre mi tierra querida tan rigoreada en invierno, cuando el sol se pone enfermo y parece que la olvida. Siembra el paisano la vida plantando trigos tempranos y aunque el caballo esté sano lo cuida de la garganta que aunque el caballo no canta lo ha de tener siempre a mano. Pobre mi tierra querida parece que en estos años el invierno hace más daño que en épocas preferidas. Será exceso de fatigas serán vientos de fronteras, dicen que la cordillera deja pasar malos vientos que un maremoto de intentos le ha bajado la cimera. Buena mi tierra querida le hace lugar a cualquiera, del vacuno a la crucera del trigo limpio a la ortiga. Y no hace falta que diga que cuando hay inundación el alacrán el ratón bichos que no lo merecen hallan que ella le ofrece hasta el último albardón. Sabe mi tierra querida que no precisa hacer cuentas cuando se arma la tormenta ya la tiene presentida. Secar al sol las heridas que hayan podido dolerle, porque llegado

LOS BARCOS DORMIDOS ALFREDO ZITARROSA Canción. En el agua oscura un ruido desde el agua oscura un ruido como de rudos lamidos como palmas sordas suena. Vela en la noche en la calma del muelle, en la madrugada las imágenes calladas de los barcos y sus almas. Pastora Pavón les canta y la mar bate las palmas como tigresa en las ancas del tigre la mar los lame para que duerman y sanen amarrados a sus anclas. Lamen el agua y la marea las maderas y metales de buques como animales anclados o semihundidos porque los barcos dormidos sueñan con mares y mares soñándose malheridos sueñan con mares y mares mientras los barcos dormidos sueñan con mares y mares... Archivo de Alfredo Arrieta Ortega. Gatodelperro2000@yahoo.com.mx alfredoarrieta@terra.com.mx Visita también mis páginas : http://elpueblodetierra.blogspot.com/ http://gatodelperro.blogspot.com/ México.

CANCIÓN PARA UNOS OJOS ALFREDO ZITARROSA. Canción Boca de trigo caderas de sal, ojos en sombra color azafrán; yo te recuerdo corazón de pan, siempre mirándome más. El aire entero temblaba al nacer desde los valles en flor de tu piel; yo ya te amaba y tus ojos de miel decían : te quiero también. Yo me acababa en tus ojos de anís, sol detenido entre marzo y abril , luz del otoño naciendo de ti, siempre mirándome así. Besos con hambre una tarde te di para que hundieras tus ojos en mí; pude robártelos y comprendí que tú no estabas allí... Archivo Alfredo Arrieta Ortega. alfredoarrieta@terra.com.mx gatodelperro2000@yahoo.com.mx Visita también mis páginas : http://elpueblodetierra.blogspot.com/ http://gatodelperro.blogspot.com/ México.

DON LIBINDO CARLOS E. DE MELLO Polka Don Libíndo Guatimí fue figura legendaria en Vichadero, Palmito, Lamilgote y Aldamaíz. Por las costa e Río Negro ahí tenia su ranchito Don Libíndo Guatimí. Cada leita una suateta teu seu yei tu yimamar. // Don Libíndo Guatimí chiripá de dos colores, como adornado con flores lo recuerdo de gurín. Que le gustaba la caña con la miel de Camuapí Don Libíndo Guatimí. Cada leita una suateta teu seu yei tu yimamar // Lo recibían quemando cartuchos en Vichadero allá por los Caballeros familia fundacional Y se pasaban tres noches de fiesta cuando llegaba, Don Libíndo Guatimí. Cada leita una suateta teu seu yei tu yimamar.// Con su guampa é buey franquero a media espalda y repleta, como si fuera escopeta pronta para carpinchear. Tenía en el pico una teta que era el yeito personal Don Libíndo Guatimí. Cada leita una suateta teu seu yei tu yimamar, cada leita una suateta teu seu yei tu yimamar. Fundacional : perteneciente relativo a fundación. Origen de una

CANTO AGRARIO Interprete ALFREDO ZITARROSA este es un triunfo madre pero sin triunfo, nos duele hasta los huesos el latifundio. Esta es la tierra padre que vos pisabas, todavía mi canto no la rescata. Y cuando será el día pregunto cuando , que por la tierra estéril vengan sembrando todos los campesinos desalojados. Hay que dar vuelta al tiempo como lo acaban, el que no cambia todo no cambia nada. Este es un triunfo madre del nuevo tiempo, de estar bajo la tierra rompió el silencio Este es un triunfo padre de la alegría, de tu sueño en semilla sube la vida. Sube la vida arriba hasta la espiga que si la tierra es hembra la tierra es mía. Adónde nace el alba yo siembro el día. Hay que dar vuelta al tiempo como lo acaban, el que no cambia todo no cambia nada. Gatodelperro2000@yahoo.com.mx alfredoarrieta@terra.com.mx Visita también mis páginas : http://elpueblodetierra.blogspot.com/ http://gatodelperro.blogspot.com/ México. MEXICO

DECIMAS A JACINTO LUNA OSIRIS RODRIGUEZ CASTILLO. 1974. interprete ALFREDO ZITARROSA. No pregunten de ande soy vengo del tiempo aparecero, y ni los mesmos senderos se imaginan pá onde voy. Voy tiempo arriba y estoy conforme con mi destino, de andar sólo y peregrino durmiendo sobre mis garras y despertando guitarras a la orilla del camino. Sin facón en las carolas ni lazo atao a los tientos traigo un temblor que los vientos dejaron en mi bordona y una pena en las lloronas que no levantan el vuelo porque el rigor del pihuelo la lleva atada a mi huella de no ya serían estrellas alumbrando desde el cielo. Ya no tengo ni querencia y las leguas no me espantan porque no hay palos que cantan más pago que el de la ausencia, nada me ata la existencia voy muriendo al tranco lerdo y en ocasiones me pierdo tras los horizontes rojos con una niebla en los ojos y acosao por los ricuerdos. Me han echado en el fogón ramitas de mata ojos espinas en el rastrojo dolor en el corazón, y voy con esta canción

DECIMAS A JACINTO LUNA OSIRIS RODRIGUEZ CASTILLO. 1974. interprete ALFREDO ZITARROSA. No pregunten de ande soy vengo del tiempo aparecero, y ni los mesmos senderos se imaginan pá onde voy. Voy tiempo arriba y estoy conforme con mi destino, de andar sólo y peregrino durmiendo sobre mis garras y despertando guitarras a la orilla del camino. Sin facón en las carolas ni lazo atao a los tientos traigo un temblor que los vientos dejaron en mi bordona y una pena en las lloronas que no levantan el vuelo porque el rigor del pihuelo la lleva atada a mi huella de no ya serían estrellas alumbrando desde el cielo. Ya no tengo ni querencia y las leguas no me espantan porque no hay palos que cantan más pago que el de la ausencia, nada me ata la existencia voy muriendo al tranco lerdo y en ocasiones me pierdo tras los horizontes rojos con una niebla en los ojos y acosao por los ricuerdos. Me han echado en el fogón ramitas de mata ojos espinas en el rastrojo dolor en el corazón, y voy con esta canción

POR LAS PAREDES Mil años hace... Joan Manuel Serrat Mil años hace que el sol pasa reconociendo en cada casa al hijo que acaba de nacer, que el monte dibuja perfiles suaves, de pecho de mujer, que las flores nacen discretas y las bestias y la luz también. Mil años para nuestro bien. En cada valle una gente y cada cala esconde vientos diferentes. Mil años, que el hombre y la guerra dieron lengua y nombre a la tierra y al pueblo que rindió a sus pies la plata del olivo griego, la llama persa del ciprés. Y el musulmán lo perdió todo, la casa, el sueño y la heredad en nombre de la cristiandad. Iberos y romanos, fenicios y godos, moros y cristianos. En paz descansen esplendores de amor cortés y trovadores. Dueños del camino del mar, no había pez que se atreviese a transitarlo sin llevar las cuatro barras en el lomo. Descansa en paz, ancestral grey vendida por tu propio rey. De mártires y traidores enlutaron tus campos los inquisidores. Mil años hace que el sol pasa pariendo esa curiosa raza