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lunes 31 de agosto de 2009
JUAN FARFAN EL TORO PITADOR.
EL TORO PITADOR
JUAN FERNANDO FARFAN CARRILLO
COMPOSITOR E INTERPRETE
NACIO EN LAS VEREDAS DEL CARACOL
EN EL DEPARTAMENTO DE ARAUCA.
COLOMBIA
EDICION
ALFREDO ARRIETA
Nec spe, nec metu.
Para elpueblodetierra
República de México.
JUAN FARFAN FIESTA EN MANI
FIESTA EN MANI
JUAN FARFAN
COMPOSITOR E INTERPRETE
NACIDO EN EL PUEBLODE LAS VEREDAS DEL CARACOL
EN EL DEPARTAMENTO DE ARUCA.
COLOMBIA
EDICION
ALFREDO ARRIETA
Nec spe, nec metu.
Sin esperanza y sin gloria.
Para elpueblodetierra
República de México.
MENSAJE A ROBERTO DARVIN
MENSAJE SOBRE ROBERTO DARVIN.
“ Cantor, cantor juglar y guitarrero amante de la noche cantor de un tiempo nuevo “.
Estamos en los comienzos de los años 70, la música de Norteamérica invade todos los espacios posibles. El Rock and rol se apodera de los espacios de la mente restándole oportunidad a las cabecitas incipientes de pensar.
Por suerte para todos nosotros los Latinoamericanos, nuestra propia canción logró imponerse. En los ámbitos universitarios, en las radios culturales la canción popular se hizo presente. Compositores de Argentina como Atahualpa Yupanqui,Facundo Cabral, Alberto Cortéz, Jorge Cafrune, la intérprete Mercedes Sosa, Eduardo Falú, El Chango Rodríguez, Horacio Guarany , José Larralde, grupos como Los Chalchaleros, Los Tucu tucu, Los Fronterizos, Los Cantores del Quillahuasi, compositores como Andres Chazarreta lograron destacar consiguiendo que la canción antes dirigida a las localidades rurales pudiera traspasar sus regiones para hacerse internacional.
En México gente como Amparo Ochoa, los Folkloristas, Tehua, Gabino Palomares El negro Ojeda, y Oscar Chávez lograron aportar sus ideas para fortalecer la canción popular. De igual forma en La República Oriental del Uruguay, llegó un tipo de canción que se desconocía por acá en México. Una canción con una importante carga cultural. Los primeros compositores que se hicieron escuchar fueron si el recuerdo no me engaña Alfredo Zitarrosa, Daniel Viglietti, y Los Olimareños. Con menor intensidad Tabaré Etcheverry pero igual de importante, Osiris Rodriguez Castillo y algunos mas que lograron entrar en las mentes y acaso en las conciencias de las personas y logrando sobre todo un propósito; que la canción tuviera contenidos, que se apoyara en la poesía o en los mensajes sociales.
De todos estos importantes autores de lo que se llamo la canción protesta, o protest song para los gringos, fue , y es por lo enorme de su importancia, Roberto Darvin. En México de momento aparecieron dos discos de los que llamábamos elepés: El primero Experiencias y Caminos cuyos contenidos eran catalogado por los que saben como de oro puro. Temas de enorme calidad y belleza como María Naranjo, O aquella otra que decía que él nació en Montevideo principio y fin de la mar..
Esta música logró interesar a un importante número de personas, y no había nadie de esa época que no se supiera Fronteras. “ Soy latino americano, soy latino, traigo alegre la canción y alegre el vino,sé a dónde quiero llegar y sé el camino, soy el dueño de mi sueño y mi destino”…
Desde siempre los medio de comunicación masivos siempre han estado a favor del dinero y se han negado sistemáticamente a los hechos culturales. Esta actitud sólo ha servido para estos individuos mercantiles para amasar fortunas, logrando con esto apabullar la educación.
Algunos dirán que la música no es cultura, pero si bien decían aquellos viejos platos musicales que el disco es cultura, y era verdad. Sin embargo en casi todos los países en vías de desarrollarse, la música es utilizada como un elemento para vender artículos basura.
En México en el comienzo de esos años era un machacar constante hacia la gente con cantantes de plástico. Se le armaban letras bobas carentes de razón, se le incluía además una cara bonita, que fuera atractiva y ya está. De pronto y de la nada surgían nuevos valores que como loros o guacamayas solo repetían estribillos que rayaban en lo idiota.
Cuando la estación de radio Educación trasmitía la voz de un hombre decir: “Y me desmintió el camino lo que en la escuela que no era cierto que mi patria terminaba en la frontera, en cambio es cierto que al hombre lo separan con banderas”. Podías ver como los rostros del escucha se miraban entre sí. Quién es ese que canta, me dijo alguna vez un personaje.¿ No sabes?. Se llama ¿ Roberto Darvin ?. Es un compositor que viene de allá del sur, de la República Oriental del Uruguay.
Posteriormente a mis clases de guitarra, por las tardes intentaba tocar la más bella canción que yo haya podido escuchar:. Río que vuelves por no volver, mi canto tiene razón de ser. De paso a huella de rumbo a pie.
Si los amores eternos mueren al amanecer, no despierto con el día con la noche desperté…
Roberto Darvin siempre tuvo y tiene la cualidad de describir los paisajes, el amor sabe describir con exactitud la naturaleza, y sin ser incisivo también te habla de las injusticias sociales. De cómo los actos de un hombre limpio deben de llegar a trascender.
Darvin toma los elementos de su país, esas materias primas que ´solamente El Uruguay tiene, Los ritmos de los negros, el candombe sobre todo, usa los temas de Cuba, musicaliza algunos poemas de Nicolas Guillen y Federico García Lorca. El es la milonga , los tambores de Montevideo. Describe la calle Yacaré, el Barrio sur. La lucha que libro él con una sola arma, la guitarra, ese matiz en su voz, que te atrapa y te arropa:
El barco en la azotea, Juanito Calafate,El ciego Pedro, Serrana, la modelo, Truco, Guitarras como campanas Los amigos de papá son canciones que perdurarán por siempre o al menos hasta que nosotros estemos por acá.
Quitate el sol muchacha no te conozco, no sé tu nombre y estás con otro…
En esos años pasados Roberto Decía que el le hablaba del mar, cómo murmura siempre sin decir nada. Yo no conozco la mar me contestaba, como andaré la playa si soy serrana.
La televisión estatal se llamaba Imevisión, ahí lo vi alguna vez en actuación al alimón con otro notable compositor mexicano ya olvidado por cierto Guadalupe Trigo. En esa ocasión los presentó Sergio Romano, un locutor que tenía la facilidad de describir y de hablar. No sé las razones por las que Roberto Darvin se manejó siempre con un perfil discreto, sin bulla. La respuesta está siemplemente que las personas con ese tipo de creatividad no suelen darse tan fácil ni tampoco les gusta ir por los caminos de Dios pavonearse ante su majestad, el telemarketing.
Es 1970 vivo en México , en un lugar que se llama Mixcoac en el Distrito Federal. Un hermano, el mayor, envuelto en esa vorágine de las música anglo, llegó un día para decirme que él y unos amigos se habían inscrito en el primer festival de la canción que organizaba la Universidad Autónoma de México.
Entonces ya inscritos se dieron a la tarea de componer la canción que los representaría. Recuerdo en esa niebla y los cigarros que intentaron una letra que por momentos me parecía más lela que las canciones de Angelica Maria: “ “ Al despertar yo de aquél sueño me puse yo a pensar si todo lo soñado podría ser realidad “. Los escuchaba berrear su absurdo, mientras que los otros integrantes de su grupo intentaban hacer música.
Por mi parte empezaba a conocer la música popular de España, esa música que nos fue llegando de manera inteligente que hacían otros muchachos en los barrios de Barcelona. Lluis Llach,Raimón Els setse jutges y por supuesto el latinoamericano de Barcelona Joan Manuel Serrat. También había ejemplos de luchadores de la canción popular de igual importancia: Victor Manuel Ana Belén, Maria Dolores Pradera, Luis Eduardo Auté Patxi Andión,y mi maravillo compositor de Andalucia: Carlos Cano. A Joaquín Sabina lo fui conociendo por los años 80.
Mi hermano y sus compinches seguían en su necedad y a unos días del magno festival de la canción se dijeron listos. La función se realizaría en el bosque de Chapultepec en un lugar que todos los que habitamos esta ciudad de locos conocemos.La casa del Lago. Ahí en ese pequeño teatro al aire libre se acondicionó una manta para librarnos del sol. Y ahí precisamente ahí tuve la dicha y el placer de escuchar a la máxima creadora del Perú: Chabuca Granda.
Las gentes fuimos llegando para ocupar nuestras localidades, me parece que debería andar por los 17 años, quién sabe.
En la Casa del Lago trabajé un tiempo, lograba vender pepsicolas y caramelos a las gentes que paseaban por el bosque o que les gustaba remar en lago abierto.
Llegó el gran momento para mi hermano, fue entonces que les pregunté como se llamaba su grupo, y uno de los integrantes que tenía cara de chango por algo le decían El macaco, respondió que se llamarían Los mierdas. Me parece que les asistía la razón. Porque eran tan malos como una patada en los huevos.
Por esos diás yo habia escuchado en la misma estación radial:
Pobrecita la modelo va con su belleza a cuestas y sonriendo de memoria esclava de su belleza”.
Un locutor del que no sé sí ya falleció y que le decían Marco Aurelio Moncada Kraus fue el presentador. Asi describió a un joven que se dijo llamar Figueroa. Su canción Lodo que sabe brillar. Actuó con su guitarrita y lo que pude escuchar fue peor que lo que yo le había oído a un cantante y compositor de Aguascalientes. Este muchacho de ayer hoy fue devorado por los medios mercantiles y mercenarios hasta quedar convertido en un compositor de bajo nivel pero exitoso aunque debemos de decir que en una sociedad como la mexicana que cuenta con un pasado importante , le da mucha importancia a la mediocridad y a cualquiera ponen en los cuernos de la luna.
Pasaron otros de los que ya no me acuerdo , pero que pasaron por la escena del canal 13 sin pena y sin gloria.
Cuando llego el momento de la participación de Los mierdas, Marco Aurelio Moncada los fue anunciando sin saber el nombre del grupo y se refirió a la canción. Cabe decir que por esos tiempos la televisión mercantil trasmitía un anuncio a las siete de la noche del mago de los sueños en dónde invitaba a los niñitos a irse a dormir temprano. El locutor se acordó de ese anuncio y los presento como los muchachos del mago de los sueños. Todos lo que sabíamos de ese anuncio reimos a placer Los demás pusieron cara de waht?.
Uno de los muchachos logro sentarse en el banco del batería, mi hermano en su sitio del piano, el macaco tocaba el clarinete,y no se quién la guitarra. En medio de los nervios y su nula capacidad cultural y/o musical los presentes nos dispusimos a devorárnoslos en salsa frita.
Y así fue, cometieron tantos errores que la canción terminó en otra cosa, el locutor quería que ya se fueran y nosotros también.
Andrés mi otro hermano cultivaba también el gusto por la canción latinoamericana y nada más nos veiamos las caras.
¿cuanto pendejo hay en la vida no?-
Justo en las gradas de atrás llegaron ya empezada la función dos muchachos como de unos 28 años, sus nombres Roberto Nacimiento y Roberto Darvin. Andrés y yo los reconocimos de inmediato y en un descanso nos acercamos a los dos y sin más les pedimos un autógrafó. De la manera más atenta vi como Darvin hizo una cara como dciendo y estos como me reconocieron. Y no podia ser de otra forma.
Esta imagen se quedó para siempre en mi conciencia, más adelante cuando logré conseguri sus dos acetatos no pude más que reafirmar que este compositor uruguayo y evadiendo todo tipo de adulación lo debo de considerar como uno de los grandes maestros que hcieron posible que nuestra canción siga por ahí, que nuestros ritmos sigan conformándose y que sigan siendo parte de nuestra cultura.
Por ultimo debo de decir que para entender lo que somos debemos de buscar en el pasdo de todos nosotros, tener una memoria presente que nos diga a donde vamos quienes somos y porque estamos en esta parte del mundo: Soy latinoamericano soy latino traigo nueva la canción y alegre el vino.
Gracias Darvin por este legado de música importante que nos diste y que nos das, y cuando sintamos que las fuerzas nos dejan y perdamos el interés por las cosas siempre habremos de montar en nuestro caballo y antes de que cante el gallo en nuestro caballo te iremos a buscar.
Alfredo Arrieta Ortega.
Estimado Alfredo:
A mi Roberto me caló hondo desde mi adolescencia cuando un periodista gran conocedor de la música presentaba un programa llamado Discodromo Show. Por ahí pasaron los qu entonces eran jóvenes valores y hoy son los guías de toda una generación y de las que van viniendo.
Ahí Roberto presentó un tema suyo llamado El canoero. Y ese tema tenía unos retumbes, unos sones que no eran conocidos entre nosotros.
Después vinieron las oscuras horas de la dictadura y él estuvo en Europa, en Cuba donde vivió un tiempo.
Volvió por los noventa, venía a mi casa a ensayar con Carlitos en bus desde la zona balnearia, donde se había hecho una cabaña de dos pisos de troncos. Vivía con su novia (una señora algo mayor que él, francesa y encantadora) antes de conocerla nos decía "me voy, me voy me está esperando mi novia" y los tontos nos imaginábamos una chica joven e infartante (como hacen todos los veteranos inteligentes o no). fue una experiencia maravillosa pasar una tarde con ellos. Roberto pescaba en el arroyo del fondo, plantaba sus verduras, y hacía su propio vino.
Y odia las tarjetas de crédito, sistema perverso de enganchar a la gente en un consumo que los enloquece.
cuando yo me vine Jaime Roos le había versionado Calle Yacaré y los mayores ingresos que percibía eran de los royalties de ese tema.
Por lo demás los sistemas van dandole lugar a esa mezcla infame de cumbiamba con letras ordinarias y estos genios quedan ocultos en algún lugar de nuestras almas.
Tengo bastante música de él en formato Real One Player y no sé como pasartela pero intentaré.
Espero haberte dado una buena pintura de este gran músico y mejor persona que es Roberto Darvin.
Un cálido saludo y seguiremos en contacto.
AM
Para elpueblodetierra.
Y elpueblodeletras
Gracias a Ana Maria Craigdaille.
De la República Oriental del Uruguay.
Islas Canarias, España.
Archivo Alfredo Arrieta Ortega.
Nec spe, nec metu
Sin esperanza y sin gloria.
sábado 29 de agosto de 2009
JUAN FARFAN. YO SI CUIDO LO MIO
YO SI CUIDO LO MIO
JUAN FERNANDO FARFAN
COMPOSITOR E INTERPRETE
NACIDO EN LAS VEREDAS DEL CARACOL EN EL DEPARTAMENTO DE ARAUCA
COLOMBIA
EDICION
ALFREDO ARRIETA
Nec spe, nec metu
Para elpueblodetierra.
REPUBLICA DE MEXICO.
jueves 27 de agosto de 2009
JUAN FARFAN CANTO A VILLAVICENCIO
CANTO A VILLAVICENCIO
JUAN FARFAN
COMPOSITOR E INTEREPRETE
NACIDO EN LAS VEREDAS DEL CARACOL EN EL DEPARTAMENTO DE ARAUCA
EN LA REPUBLICA DE COLOMBIA.
EDICION
ALFREDO ARRIETA ORTEGA.
Para elpueblodetierra
REPUBLICA MEXICANA
NEC SPE, NEC METU.
JUAN FARFAN . VERDADES DE MI PUEBLO
VERDADES DE MI PUEBLO
JUAN FERNANDO FARFAN CARRILLO.
COMPOSITOR E INTERPRETE
QUE VINO A NACER EN UN PUEBLO LLAMADO LAS VEREDAS DEL CARACOL , EN EL DEPARTAMENTO DE ARAUCA.
EN LA REPUBLICA DE COLOMBIA.
EDICION
ALFREDO ARRIETA ORTEGA.
Para elpueblodetierra
REPUBLICA DE MEXICO..
NEC SPE, NEC METU.
JUAN FARFAN. Soy el joropo en persona
SOY EL JOROPO EN PERSONA
MARILIN COLMENARES.
JUAN FARFAN
INTERPRETE, COMPOSITOR
EL ARAUCANO.
NACIDO EN UNA POBLACION LLAMADA LAS VEREDAS DEL CARACOL , ALLÁ, EN LA GOBERNACION DE ARAUCA,EN LA REPUBLICA DE COLOMBIA.
EDICION
ALFREDO ARRIETA
ORTEGA
Para elpueblodetierra
REPUBLICA DE MEXICO.
NEC SPE , NEC METU.
JUAN FARFAN El araucano
EL ARAUCANO
JUAN FARFAN
COMPOSITOR E INTERPRETE
NACIDO EN EL PUEBLO DE LAS VEREDAS DEL CARACOL
EN LA GOBERNACION DE ARAUCA.
COLOMBIA
EDICION
ALFREDO ARRIETA
Para elpueblodetierra
REPUBLICA DE MEXICO.
Nec spe , nec metu
Sin esperanza y sin gloria.
DESPOTAS Y PELELES
DESPOTAS Y PELELES
Francisco de Goya y Lucientes.
España.
Hace un momento puse el dedo en un mapamundi. Intente llegar a un lugar de este planeta para adquirir un déspota que acompañara a un pelele. Primero hubo un fracaso porque mi índice señalo a Noruega. Entonces pensé que esos nórdicos no tendrían idea de que es un pelele. Y les tendría que explicar que un pelele es… Debo de buscar en un diccionario porque si me atrevo a decir lo que pienso puedo herir los sentimientos de quién se considere pelele. Les podría decir que es una marioneta que se mueve con hilos; no verdad ?. No. Una marioneta es una marioneta. Les podría mostrar un video en donde un peruano que subsiste en Nueva York hace un acto de baile y acompañado por una muñeca de trapo, la hace como quiere. Primero se va para allá, luego la retuerce, le levanta la pierna y al compás sensual de un tango del polaco Roberto Goyeneche, la muñeca pelele sucumbe al embrujo de quién en realidad la maneja.
También les podría decir a estos noruegos que por acá en estos lugares donde Dios se olvidó, cualquiera puede ser un pelele. ¡ Claro si él tiene la madera necesaria, la disposición para dejarse convencer, y tal vez un cerebro así de chiquito para que el futuro pelele no tenga tiempo ni velocidad en su pensamiento para comprender de que manera se maneja la voluntad de un tonto.
Uno de los primeros peleles que recuerdo era uno que en verdad le faltaba un grado para alcanzar la idiotez absoluta.
Se llamaba Armando. Este pelele, tenía atole minsa en su sistema circulatorio. Una vez encontrándome en una oficina federal. Apareció un guatemalteco cabrón que tenia el poder de ser El Director General. Este hombre era idéntico al prócer de la patria José María Morelos. Salió de su guarida para toparse con el pelele. Tronándole los dedos le inquirió para que acudiera a una empresa descentralizada que se llamaba Azúcar S.A. Diciéndole además que si no llegaba con unos documentos numéricos, lo iba a mandar a chingar a su madre. El caso es que aquí en México tu puedes mandar a quién sea a la chingada; inclusive a los peleles.
El hombre de Guatemala se alejó con su capa de maldad, y blasfemando como un perro . El pelele quedó sumido en una especie de depresión instantánea. Buscó mi cara y yo no tuve más remedio que hacerme guey , y mirándo pal más allá.
Este hombrecito, falto de carácter y sin voz alguna, comenzó a rascarse los cabellos en un afán nervioso. Me pidió, casi a punto del ruego, que acudiera con los ogros burócratas de la empresa azucarera.
Me daba pena la actitud de ese hombre sin huevos. Fue entonces que busqué la manera de salvarlo.
Me dirigi por los rumbos de Churubusco y al cabo de treinta y tres minutos, segundos más, me encontré con otro pelele.
¡ Como hay peleles por doquier ¡…
Obtuve los papeles que el Morelos exigía y regresé con los mismos pies.
Subí hasta el 21, con la mirada altiva, traspasé los dominios del pelele.
Entregué en su sobre lo logrado y el pelele respiró porque pudo conservar su empleo.
Hay peleles en todas partes. Hubo un tiempo que miré asombrado a ejércitos de peleles. Estos se posesionaron en El Paseo de la Reforma. Colocaron desde lavaderos, hasta calzones, jugaban futbolito, elaboraban carteles para insultar al licenciado Calderón, .Bailaban cumbias, luego salían a las calles para entregar folletitos donde explicaban las razones de la toma de Reforma. Lo extraño que ellos eran peleles y no se daban cuenta. Eran utilizados así, en estos tiempos con doscientos pesos te puedes comprar tu pelele.
¿Además a quién no le gusta mangonear a la gente?.
¿Saber que se es el amo de los hilos?
Muchos sucumben porque tiene alma de peleles. Y porque fueron paridos por una mujer de trapo, sin esqueleto alguno.
Otros se dejan deslumbrar por el brillo del oro y no solo se ponen de peleles sino que son capaces de bajarse los calzones para que el amo en una especie de derecho de pernada le haga lo que le hacía Calígula a los que tenía a la mano.
También hay peleles para todos los usos.
Aunque no hay tienda que venda peleles los puedes ver en los medios de comunicación, hay peleles serviles, también los puedes encontrar en la política mexicana, en la vulgaridad política, en la simple calle. Ahí hay peleles. Sin ir más lejos la tarde de ayer un grupo de peleles le escupió a una joven que acompañaba a Sodi.
Siempre habrá uno de moda. Peleles lelos. Podrá aparecer su cara en los períodicos, ser dueño de una empresa, un hijo de su papá, un artista pelele, un actor pelele, un delegado electo pelele, incluso debe de haber por ahí hasta narcotraficantes peleles.
Pero como te digo, debo de ocultar incluso sus nombres. Pero ahí están, quizá se encuentre al lado tuyo. Prueba con el primero que se cruce en tu camino, ahí estará esperando su oportunidad de ser sujeto de los hilos, de emitir sonrisas, de mover sus labios.
Original de Alfredo Arrieta
Para el pueblodetierra
República de México.
Nec spe , nec metu.
Sin esperanza y sin gloria
EL PENSAMIENTO ES POLVORA
Gernica
Pablo Picaso
EL PENSAMIENTO ES POLVORA .
“ Un soldado alemán entró al estudio de Pablo Picaso, miro para todos los lados y descubrió una postal del mismo Pablo. Era una postal del Gernica. El militar germano le dijo a Picaso que si él hizo eso. Picaso en su condición de español de ley y de conducta le dijo sin inmutarse, eso lo hicieron ustedes”.
Hace 53 años me parieron. Las condiciones de esos tiempos no eran tan malas si consideramos que hoy por hoy cualquiera te da una puñalada. Y además te la da con todo afecto. Te puede mostrar una sonrisa almidonada, decirte hola señor, y sujetar su daga y clávarte el filo de su facón sin el más mínimo temor de Dios.
Esos tiempos quedaron marcados aquí en mi cabecita cuando veía a mi mamá vestir unos trajes de una marca que se llamaba Catalina . También vendían trajes de baño. Salian en las revista de esos tiempos una mujer que todos querían ver; era tan bonita, Su país de origen era Italia y se le conocía por Sofía Loren.
Por las calles de la ciudad de México, se podían observar a las personas comportarse como eso. Ayer, la tarde de ayer, en la Avenida Ejército Nacional un vagabundo sentado en un camellón mostraba su lengua a los que pasaban. Nunca había visto una lengua tan grande , tan roja. Un ñero situado en el otro extremo le pidió que la mostrara. Y jadeándo como perro pastor y sumergido en su locura se reía divertido con las caras ilusas que pasaban.
Una vez, me encontraba de educando en el jardín Juan Ruiz de Alarcón, mi mamá me peinó como si yo fuera un pollo. Y ay de mí si protestaba por el aspecto de mi cabello, partía un limón, se lo frotaba en las manos y me embadurnaba los rubios pelos. No se si serían las nueve o las diez, pero las ganas de mear me estaban acosando. Busqué la manera de desalojar las aguas del riñon pero la mestra , la bona mestra me ordenó tajante que me quedara quieto. Recuerdo que Mica siempre me ponía un pañuelito en la bolsa de la camisa. Asi que lo saqué discreto y me lo coloqué dentro del blanco pantalón. Los demás hacían la o , y otros dibujaban primaveras. Y lo que me preocupaba a mi era quitarme la ansiedad de hacer chis. Por medio de contracciones emitía pequeños chorritos de agua, lo hacía lentamente como procurando no importunar a otros con mis olores. El chisguete salía con fuerza, de esta manera fui mojándo el pañuelo entero. Comenzó a escurrir y a escurrir, pasando después hacia todas las área del pantalón.De pronto me encontraba sentado en un océano de orines, mis orines. Un color rojizo se asomó por mis orejas. Ese día supe de la saña del ser humano, el que se burla, el que te dice, el que te hace, el que te apuñala con y sin cuchillo…
Debió ser Alberto el muy hijo de puta el que me descubrió. La maestra de la inquisición puso su grito en el cielo. ¡ Un niño se mió ¡.El resto de pelafustanes con sus carcajadas de locos señalaban mis pantalones de agua..
Eran los tiempos que yo escuchaba. Sonidos que venían de Cuba, una negra que decía que traía yerba santa pá la garganta,un charro que cantaba un tango de un tal Contursi, se hacía el preámbulo y su voz sonora, potente te decía que quería abrir lentamente sus venas, y que quería verter su sangre a los pies.En las misceláneas se vendían unos tubos rellenados con aserrín y que te servían para calentar el boiler. Había un hombre con una jeringa de espanto que cuando llegaba a la puerta de mi casa, corría a ocultarme invadido por el pánico. Nada mas de imaginar que mi nalga sería picada por esa aguja , no lo podía tolerar.
Las gentes de esos años cuando menos eran leales, cumplían su palabra, te daban la mano. Incluso cuando estaba en mala situación el más dispuesto de daba un vaso con agua clara.
Si tú tenía un defecto físico o una malformación no eras blanco de las burlas, pero lo que si no se podía soportar que alguno fuera pendejo.
A pesar de mi estatura fui capaz de líarme con el que se me pusiera enfrente, no le temía a la muerte por muy rigurosa que fuera . Además cuando lograba escuchar en un instante el corrido de Juan Charrasqueado me imagina subido en un hermoso cuaco galopando por las calles de Merced Gómez.
Una de la imágenes que más recuerdo fue aquella en que dieron las doce. Salí de la escuela y al doblar la esquina se me aparecieron como cinco sujetos de once años, con sus miradas turbias, sus caras malditas el lenguaje de sus cuerpos era de amenaza real. No sé que me requerían, es posible que intentaran quitarme mis pesos de plata. Uno de ellos , el que parecía ser el jefe, me zampó un golpe que me dejó sin aire. El acto reflejo fue agacharme y tratar de cubrirme la cara. Porque desde esos tiempos cuando me miraba en el espejo y hacía mis gesticulaciones para decir o tornar, ya descubría en mí un aire de Roger Moore.
Perdí la cuenta de cuantos golpes me dieron, eran diestros y siniestros los cabrones. Cuando me repuse, y después de llorar. Hice de tripas corazón y llegué a mi casa fortalecido.
Desde entonces usé las manos para defenderme. También sé que cuando me enojo no hay quién pueda controlarme. Sin embargo y debido a mi cultura , sé que no debo de comportarme como un animal, pués soy un ser humano, no soy el hombre elefante , ni el repulsivo de la catacumbas ni el maléfico luzbel. Cuando estoy a punto de partirle el hocico a alguno, como que me entra la voz de la conciencia y me dice: No lo mates, no lo mates. ¡ Piedad para el que sufre ¡ . Pero te juro que estoy así, a milímetros del coraje extremo.
Hay seres que en este mundo no debían existir.Debiera haber un proceso de selección natural para ir eliminado la mierda de la especie. Y ahora que está por celebrarse el nacimiento de Charles Darwin deberíamos de comenzar:
¿Por ejemplo para que te sirve un diputado mexicano?
¿ cuál es la razón de su paso por este mundo ?
¿ qué sentido tiene que en este mundo viva el yupie?
¿ a quién se le ocurrió esa mierda de los corporativos ?.
¿Los pinches gobiernos?.
¿ la maldad y la infamia?
¿ las ciudades?
Es todo un mundo de raleas, él que te invoca, el vulgar, el hijo de puta, quizá el soldado, quién vive en el desaliño, el que se da golpes de pecho, el hipócrita, el inutil, el perverso, el arrastrado, el mico y el servil. y hasta el que egresa del ITAM.
Es posible el loco, el retrasado, el que organiza asambleas, quién te toma la foto para el carnet de identidad, el merolico y el payaso, el asesino y quien te filma, el director de una cárcel, quién miente y quién trafica.
Mi abuela abrió su ropero y como un personaje de Cri cri, me mostró un rifle que algunos le conocen como de retrocarga .fue entonces cuando lo tomé entre mis manos y cosa extraña tocar sus contornos, mover lentamente el gatillo, me provocó un placer casi similar a cuando tocó mi guitarra, una nalga de mujer, escucho una canción y me tocó las bolas.
Ella entrecerró sus ojitos y me preguntó si yo sería capaz de matar a alguien. No lo sé, si el daño que me causara se pagara con dispararle pués si lo haría.entonces me llevarían a la cárcel y comería del rancho, purgaría como treinta años de prisión.
Es 1969 y yo no sé cuantos años tengo. Es que las pinches matemáticas siempre me causaron líos, dos más dos y le quitas cinco y luego le jincas seis…
Voy entrado en una calle que le llaman la Soledad, es un barrio patético, también le dicen la Candelaria de los patos. Aquí la fauna es variada, individuos que todos el día van tirando de un diablo, llevando mercancías del día. Viciosos , borrachos de mala muerte, sucios, niños extraviados, indígenas mazahuas, putas de rancho. Allá, recargada en una esquina conversan dos rameras, ahora les dicen zorras. Una de ellas va vestida nada más por la mitad. Muestra las piernas insinuante. Lleva un bolso que otra le vendió. Platican sobre labiales, de cremas baratas, nunca de viajes o de risas, tampoco del recuerdo de sus padres ni de sus localidades. Se encuentran a la espera del pene del mecapalero, quizá de un albañil. Una de ella la más ruca me mira de reojo, interrumpe su platica y me toca el hombro.¿ Quibas guerito vienes conmigo ?. Me entra un miedo que no se como explicarlo. ¿ A donde?. Ella me señala un neón apagado, son las seis de la mañana.
No sabía cuantos años tenía ni tampoco había descubierto que eran los placeres de la carne. Mi viscera cardiaca se contrajo de momento, las manos emitían un sudor tan grande que de momento me recordaba mis años de mión. Busqué perderme entre las gentes, entre el tumulto de morenos. En la esquina de quién vende chiles secos el charro Avitia decía a grito pelado : “ Ya no escuchas el pitido de mi carrao de camotes, tal vez algún ingeniero te paso pitando en coche, ya cambiaste el morralito por una bolsa de broches”
Desde siempre estudié la psique de los bueyes, su comportamiento, sus caras de cuando te van a hacer algo.
Una vez recibí una llamada que me dijo :
Hay unos invasores en el terreno de tu hermano.
Me fui como pude a los rumbos de Santa Fé por el antiguo camino a Santa Fé.
Mi hermano tenía un terreno que le otorgó el gobierno de la ciudad, no sé porque razones. El decidió construir unos cuartitos hechizos y con el propósito de que pareciera que ahí vivía gente. La entrada se hizo con las tablas que quedaron de las duelas de la casa de Mixcoac, se le compró un candado, pero no le incorporamos perro alguno.
Cuando estuve en ese sitio al que le decían la Pólvora, descubrí que una familia habitaba en los cuartos y en el terreno de mi hermano. Toqué levemente y logré descubrir un viejito como de un pueblo, sentado en cuclillas y atizando un soplador para encender el anafre. Vi la lumbre, las llamas de lumbre. El viejo me dijo que pasara, me preguntó por mi presencia. Le dije que ese terrenos y sus cuartos eran propiedad de un familiar. Le dije que ellos eran invasores. Le pedí que tomarán sus cosas y se marcharan. La respuesta del señor fue lacónica y siguió echando aire al agujero del anafre. Volví a insistir y sabiendo del poder del mierda que gobierna, le dije que si no salían, ellos vendrían y lo sacarían por la fuerza. Pués entonces los espero, después de que yo haya desayunado..
A punto estaba de treparme a mi Renault, cuando llegaron gentes, si eso que llegó se puede llamar gentes, y bajaron con la ira en sus rostros. Uno de ellos, el golpeador más activo, comenzó a tirar los techos de lámina, tiró patadas como si de un buey se tratara.. Acto seguido y amparado en una credencial del Departamento del Distrito Federal, arrojó los trastes del anciano, había niños que lloraban. Al bestia no le importaba y sus botas agarraban de balón los jarros, algunos frascos, y de pilón intentó darle una patada a un gato gris.
Las pertenecías terrenales de esta familia, consistentes en chacharas, mezcladas con otras chacharas. El acto de violencia se convirtió en mudo silencio. Estas personas humilladas todo lo posible, me miraban desconcertadas. Me acerqué al viejto del rancho y le ayudé a subir sus cosas a un triciclo, después con sus penas a cuestas se alejaron por la orilla del camino y en dirección a una chimenea de una cementera que se llamaba La Tolteca. Subí al carro, me saqué los Viceroy, y me dije cuanta mierda,mi cerebro hizo contacto con la imagen de Octavio Sentíes que seguramente se encontraría tomándo su nescafé, echándole una ojeda a los múltiples pedos que ocurren en esta ciudad de seres desalmados, miserables.
Hay momentos en que las personas debieran ser autistas:
Eran las nueve menos cinco todo esto con el propósito de confundirte. Entré a un edificio que representaba la Secretaría de Comercio, su hombre importante Jorge de la Vega, el presidente; Miguel de Lamadrid.Mi jefe: Antonio Murrieta Necoechea, mi otro jefe; Jorge Salazar.
Ese día lúgubre entré con mi padre hasta el piso cinco. Si los recuerdos no me mienten tenían un traje azul de pana que alguna vez, una samaritana me compró en Suburbia de León Guanajuato.
Preguntó por un señor. La dama de 25, con sus ojos esmeralda o quizá mar, explicó que al hombre a quién buscábamos no estaba, sus pasos laborales lo llevaron a Chihuahua. En esas estábamos cuando de una oficina salió El señor Salazar, nos comentó nuevamente por la ausencia del personaje y me pregunto por mi actitud al trabajo.
Me quedé de inmediato integrado al servicio federal mexicano.
Una vez instalado en esa maraña de papeles, golpes bajos y etcéteras, pasó un señor, me miró como si yo tuviera un valor cercano a la cagada. Dio sus instrucciones y una mujer de pelo corto y mirada sin interés me dijo sin más que su jefe, el licenciado de no se qué, quería que saliera de ese cuarto con vidrios. Recordando que todos en mi familia lo que nos sobra son huevos, le dije a la señorita que si ese sujeto quería que yo desalojara el lugar, que fuera el y me lo pidiera amablemente. No lo hizo, y nunca saqué mis nalgas magras de ese sillón de piel.
Posteriormente los demás entraron en preocupación porque sabían que mi padre siempre andaba armado, con una pistola pavorosa creo que del tipo magnum. Me pidieron que por favor no le dijera a mi papá, lo que sucedió. Que no fuera que lo buscara y le metiera dos balazos en la cabeza. No estaría mal usar el poder para someter al prepotente, al altanero, a quién mete la mano, a quién firma un papel.
Posteriormente el edificio cayó al suelo, tembló la tierra y los hombres machos, también temblaron, se sintieron solidarios y hasta humanos, ahora, en el olvido se fueron transformando. Son una especie nueva de cerdos, no soy York ni alimentados con bellotas. Su alimento es mierda, su alma es mierda, por lo tanto son una especie de seres llamados cerdos mierda y certificados de origen.
Haya momentos que alguien debe morir. Para que continuar con excremento en las paredes, en los cerebros , en el cinismo de la risa, en la contundencia de la sangre, en el odio y el cinismo, en la falta de gratitud, en la sombra de un pájaro, en la palabra verdadera, en la miel que da la abeja, en el andar de Pedro, en el zapato de Josefa, en el recuerdo grato,en un cerco de pestañas,en la corriente de agua, en Borges argentino , en la nube que pasa y la tormenta cruda. Hay una ausencia que no se olvida, el pájaro y los versos, el sombrero y la bufanda, el camino que no me deja, el buscar un sitio para meter la vida, como si fuera principiante, como si fuera niño de nuevo, comer una naranja, hurtar el vino, y descubrir que la presencia de mi padre siempre es cierta, es idea de un domingo, donde compro un helado y me siento en un escalón de la casa de mi abuela, que me cubra la noche, su profundidad,que busque la posibilidad de seguir la tarde, toco una armónica y la nota se va. Divago por la noche y las canciones de un cantor, y sus verdades.
Busqué una llave de aquellos años. Estaba en mi bolsillo, junto a unos cigarros. Me detuve en el tiempo y supe que ahí estaría el tiempo nuevo, llegaría nuevamente mi abuela,mis parientes muertos, perdidos en el tiempo de los muertos. Tomé la llave y entré a ese nuevo viento, esperando el regreso. La nueva vida que regresa, porque uno extraña la casa cuando anda en la calle.
Original de Alfredo Arrieta Ortega.
Nec spe, nec metu
Sin esperanza y sin gloria
Para el pueblodetierra.
República de México.
miércoles 26 de agosto de 2009
LEY DE DERECHOS HUMANO EN LA CIUDAD DE MEXICO.
LEY DE DERECHOS HUMANO EN LA CIUDAD DE MEXICO.
" Nada tienes que temer al mal tiempo buena
cara, la constitución te ampara y la justicia te defiende, la policía te guarda y el sindicato te apoya “
El noi de Poble Sec.
Este miércoles me estoy enterando por la vía del diario que las autoridades de la ciudad de México asi como otros organismos involucrados elaboraron un plan en materia de derechos humanos en el que definen según sus ideas 2 mil 412 líneas de acción que impulsarán diversas organizaciones en materia de derechos humanos. ¡Cuántas líneas ¡.
Este programa según dicen intervendrá para garantizar el derecho a la seguridad, a la educación, la salud, el acceso al agua, a la información publica, la igualdad, la justicia, a la vivienda y al trabajo y bla bla bla.
Es 26 de Agosto y el señor Ebrard el encargado de la ciudad de México Dijo que emitirá un decreto que hará obligatorio el cumplimiento de este programa. Eso es lo que dijo.
Permítame decirle señor jefe. No les creo. Y no le creo porque a través de la actuación de la vida y de las cosas, nada se ha cumplido.
Si eso escrito en papel y ordenado para su cumplimiento fuera cierto, quiero decirle que sus propios empleaduchos, este 4 de Agosto han usado su fuerza administrativa para despojarme de mi herramienta de trabajo. Es decir pasaron por encima de mi derecho humano al trabajo pisotearon mi derecho humano al trabajo. Y se pasaron por los huevos los derechos humanos que yo tengo respecto al trabajo. Setravi me despojó de mi inversión, es decir violaron mis derecho humano al trabajo. Es por que no le creo nada.
Si hablamos de los demás rubros, a mi familia y a mí personalmente nos han asaltado infinidad de veces, he visto gentes que andan deambulando en el hambre, cual justicia entonces. Entonces cuando logren resolver lo que escriben en papel, y que se puede leer muy bonito entonces podré creerles, de otra manera sólo serán paroles, paroles… ¡ Ah Kafka…
Original de Alfredo Arrieta
Para el pueblodetierra.
República de México.
Nec spe , nec metu.
Sin esperanza y sin gloria.
JUAN FARFAN. Soy el joropo en persona.
SOY EL JOROPO EN PERSONA
MARILYN COLMENARES
JUAN FARFAN
COMPOSITOR E INTERPRETE
NACIO EN EL PUEBLO DE LAS VEREDAS DEL CARACOL EN EL DEPARTAMENTO
DE ARAUCA, COLOMBIA.
EDICION
ALFREDO ARRIETA
Para elpueblodetierra
REPUBLICA DE MEXICO.
NEC SPE, NEC METU
JUAN FARFAN Déjenme seguir tomando
DEJENME SEGUIR TOMANDO
JUAN FERNANDO FARFAN
COMPOSITOR E INTERPRETE
NACIDO EN EL PUEBLO DE LAS VEREDAS DEL CARACOL
EN LA GOBERNACION DE ARAUCA.
COLOMBIA.
EDICION
ALFREDO ARRIETA
Para elpueblodetierra
REPUBLICA DE MEXICO.
NEC SPE, NEC METU.
DOÑA SOLEDAD Susana Baca
DOÑA SOLEDAD
LETRA Y MUSICA
DE ALFREDO ZITARROSA
COMPOSITOR E INTERPRETE
DE LA REPUBLICA ORIENTAL DEL URUGUAY.
INTERPRETE
SUSANA BACA.
PERU.
EDICION
ALFREDO ARRIETA
PARA ELPUEBLODETIERRA.
NEC SPE , NEC METU
SIN ESPERANZA Y SIN GLORIA.
ALFREDO ZITARROSA La cancion y el poema
LA CANCION Y EL POEMA
IDEA VILLARINO
INTERPRETE
ALFREDO ZITARROSA
COMPOSITOR DE LA REPUBLICA ORIENTAL DEL URUGUAY.
EDICION
ALFREDO ARRIETA
Para elpueblodetierra
REPUBLICA DE MEXICO.
Mèn vaig a peu. Orquestra de Cambra de l'Empordà. Director: Carles Coll. Guitarra: Jordi Codina
Mèn vaig a peu
LLetra i musica de Joan Manuel Serrat.
Barcelona España.
martes 25 de agosto de 2009
ALFREDO ZITARROSA Niña huichola
NIÑA HUICHOLA
Pancho Madrigal.
Mexico
Interprete
Alfredo Zitarrosa
República Oriental del Uruguay
Edicion
Alfredo Arrieta
Para elpueblodetierra
República de México.
Nec spe , nec metu
Sin esperanza y sin gloria.
JUAN FARFAN. CABALLO NUEVO
CABALLO NUEVO
JUAN FARFAN
COMPOSITOR E INTERPRETE
DE LAS VEREDAS DE CARACOL
EN EL DEPARTAMENTO DE ARAUCA
COLOMBIA
EDICION
ALFREDOARRIETA
Para elpubelodetierra
REPUBLICA DE MEXICO.
NEC SPE, NEC METU
FANTASMAS VAGABUNDOS
FANTASMAS VAGABUNDOS.
Dice por ahí alguna canción de Cataluña que un hombre va con los zapatos desbrochados y la ropa llena de polvo. Va con la boca temblorosa y siempre lleva su canto dulce.
Y es verdad , este tipo de libres no se someten como tú o como tú o como tu. Haber si me alcanza el dedo para señalarlos.
Este hombre, se coloca un sombrero, su cara sin rasurar, no precisa peine porque le bastan sus dedos. Tiene un saco que alguno le regaló. Dicen que salió apresurado y en una bolsa que contenía este saco intentó depositarla en el bote de la basura. Fue entonces cuando este hombre al que se le dice vagabundo tomó la bolsa y sin decir nada la fue rompiendo. Sus ojos brillaron cuando descubrió la prenda. Y como si estuviera en el Corte Inglés , se miró en el brillo de un charco. Y ahí estaba su figura, contento como si ese día hubiera llevado bocado a su ansiosa boca.
Fue entonces que se acercaron los protectores de la ley. Lo miraron con ojos despectivos. El más corpulento le pidió sus papeles de gente pobre. Y a la manera irónica de Joan Manuel le volvió a decir disculpe pero necesito su registro y su permiso para vagar por las calles de Nueva Jersey. El hombrecito de ojos agudos llevó las manos a su nueva ropa y sin sacar nada les dijo que no tenía nada que lo pudiera identificar Pero si de algo les sirve me llamo Dylan.¿ Dylan que ? pregunto el dientón. Bob Dylan.
Anochece y se siente frío…
EL DRAMATURGO
Otro hombre que tenía por profesión dar clases en una universidad femenina y que además escribía obras teatrales, llegó a su casa en un barrio viejo de la ciudad de México al que los que lo conocen le dicen la Escandón.
Después de dar su clases de gesticulación y ademanes y ojos expresivos llegó a la esquina de su casa, buscó sus llaves y abrió casi al punto del fastidio.
Lo primero que vio fue a su padre así como un jarrón que intentaba imitar el arte chino.
Su padre leía el periódico e intentaba asimilar ese enredo de los precios del petróleo.
El maestro de momento tuvo un ataque de odio y cercano a la puerta tomó un garrote que ya tenía dispuesto.Profiriendo palabras como Hijo de tu puta madre; te va a llevar la chingada, y ahora si cabrón, te vas a morir, se acercó al autor de sus días y comenzó a propinarle palos por todas partes. Primero le pegó en la cabeza logrando con esto sacárle un borbotón , luego en un costado, le rompió una mano, y además logró dejarle hematomas por todas partes.
En ese momento la esposa de recién muerto se hacía presente para descubrir que su retoño un hombre de más de 30 ayeres acababa de privar de la vida a quién se la dio.
Todavía con el garrote en la mano, giró su cabeza y descubrió a su madre. Y profiriendo las mismas palabras corrió a alcanzarla pero la mujer a pesar de sus años subió a la parte donde se encontraban los cuartos. El instruído se encontró con una puerta cerrada y una mujer aterrada.
Como si fuera un lobo feroz, le dijo a la mamá: ¡ Abre cerda infeliz ¡ te voy a matar ¡. Por supuesto nadie en su juicio abriría la puerta y menos con un loco detrás . Aunque fuera su propio hijo.
Fue entonces que este hombre convertido en bestia procedió a patear la puerta hasta que logró hacerle un boquete, introducir su pie, y tirarla para entrar. La mujer quedó indefensa en la cama y con una cara de no me mates intentó contener esa furia que para esos momentos ya era como un río.
Cuando la supo muerta, la jaló de un brazo y como si fuera una res la acomodó en el interior de un closet. Después se limpio la sangre materna y bajó los escalones. Su papá todavía tenía el diario en una mano. Maldito infeliz. Porque siempre me mentiste se dijo. Nunca quisiste decirme que yo era adoptado puto judío. Pude haberte perdonado todo pero la mentira nunca ,
Lo cargó literalmente, su padre pesaba 57 kilos, así que para él no era problema, Lo colocó de igual forma en el mismo clóset y dejó pasar los días.
Una mosca negra se posó en una de las ventanas semi abiertas, y llegó hasta ahí por los olores que los cuerpos emanaban. Abajo en la calle, unos viejos amigos de los muertos se hacían todo tipo de preguntas por la ausencia repentina de estas personas. En esas estaban cuando descubrieron el paso de un vehículo policiaco. Le llamaron y le explicaron brevemente, el sabueso añil descendió de la patrulla y acompañando a los amigos tocó la puerta. Fue entonces que el primer contacto fue con un hombre de barba crecida, de ojos profundos que en una de sus manos llevaba un libro de literatura rusa. El policía analfabeto le pregunto directamente por sus padres. Ah¡, mis padres… Hubo un silencio, el ilustrado se hizo a un lado y les permitió el paso. Todos entraron a la casa y la mosca del tipo alazana seguía girando alrededor de un foco de 40 wats.
¿ Buscan a mis padres ¿?. La respuesta fue afirmativa. Están arriba. ¿ quieren verlos?. Si usted lo permite. Si dijo este. Pasen por aquí señores..
Fue entonces que subieron los escalones y él encabezando la fila. El olor de los cuerpos ya se respiraba intenso. Sin inmutarse por la puerta rota, les señaló con la mano. Ahí están. Quiero decirles que llegaron muy pronto. Todavía no habia acabado con estos hijos de puta. Pensaba amarrarlos del balcón para mostrárselos a los que fueran pasando…
LA SIERRA DE GUERRERO.
Estoy echado literalmente en un camastro, Es un artefacto que mi abuela dispuso para mi para que no durmiera en el suelo, En el reloj de la campana están dando las doce y media.
Por las calles oscuras del sueño se acerca Fernando, busca sus llaves pero no las encuentra, entonces como si fuera un malabarista se trepa por una cornisa y de dos patadas salva el enrejado. Se deja caer logrando con esto que su melena negra giré para un lado. Un perro pinche y muy bravo le tira un mordida. Fernando toma la cadena y le zampa unos buenos chingadazos.
Entonces yo privado del buen dormir por ese escándalo abro un ojo de caimán y comienzo a echarle de pedos. ¡ Oýeme cabrón¡, dejame dormir… Fernando sin inmutarse me dice que me quite las chinguinas y que lo acompañe. ¿ A onde tú?. Vamos a Cascada de las Granadas.
-¿ Que es eso?.
-Es un sitio en la sierra de Guerrero.
¿ Oye no mames? . Estamos en 1972 y por esos rumbos hay unos cabrones que dicen son de la Liga comunista 23 de septiembre y son los rumbos de Lucio Cabañas. Si me repondió. Pero eso a nosotros nos vale verga.
-Nosotros somos como turistas rurales….
Decidi acompañarlo y caminamos rumbo a Lomas de Plateros en el perímetro del barrio de Mixcoac. Subimos un puente y al mirar por los dos lados podías ver las luces amarillas de cientos de cabrones que no saben a dónde van.
Entre las sombras que daba un árbol se apareció un amiguete al que Fernando conocía por Saly. Creo que se llamaba Rubén.. Tomamos un camión de esos que se deshacen y salimos por el sur. Mi pensamiento quedó dubitativo.
Como a las tres horas de camino nos encontrábamos en el Estado de Guerrero en dirección al puerto de Acapulco. Fue entonces que el hipiee consanguineo, se acercó al conductor y le pidió que detuviera su marcha huevona.
Bajamos con nuestras mochilas, el camión continuó a los rumbos de Chilpancingo o Tierra Colorada. La noche de la madrugada se hacía intensa. Caminamos a la derecha y comenzamos a descender por las brechas de esa sierra. Ya me veía yo tan citadino, tan hombre de palabra, tan don de gentes, picado por una pinche víbora coralillo. Saltaba hasta mi pierna y me clavaba sus dientes con tal fuerza que incluso sentía el veneno entrar a mi torrente de sangre. Entonces caía, mi cuerpo entraba en temperatura. Saly y Fernando intentaban reanimarme pero yo empezaba a tener problemas para respirar, ah, ah, ah.. La víbora de colores se alejaba entre los matorrales. Se nos olvidó el antídoto, y como lo íbamos a saber, ¿ para qué fui?-
¿Si yo estaba placenteramente dormido en mi camastro anaranjado?
Las patas me temblaban pero seguimos caminando, ni siquiera botas llevaba.
Después de 80 minutos escuchámos una caída de agua que llevaba mucha potencia. En un claro de luz que hacia la luna depositamos las mochilas. Alguien sacó unos periódicos de antier y los colocó sobre la tierra negra. Es posible que fueran las dos de la mañana, nadie traía reloj y ese bonito que Fernando tenía se encontraba en El Monte de Piedad.
Encima de los papeles impresos colocamos las cobijas, luego las mochilas la hicieron de almohadas. Buscamos nuevamente el sueño y caí a una especie de vació.
Al amanecer me levanté rascándome y descubrí que toda la masa corpórea que yo representaba se encontraba bañada de piquetes. No había lugar de mi cuerpo que se hubiera salvado, ¡ Pinches hormigas ya me picotearon por todas partes, creo que lo único que se salvo fue el culo¡…
En coraje de explosión invadió mi cabeza. Abrí mi mochila para guardar algunas cosas. Saly como apenado intentaba disculpar a las hormigas. Fernando por su parte me decía que me calmara. Es que no puede ser. Yo estaba en mi cama hace una horas y por el momento me encuentro con estas manchas chupadas.
Intenté salir a alguna vereda y descubrí lo verde. Entonces me acordé que éramos una especie de turistas rurales y fumé un cigarro.
Con otro semblante nos llegó el hambre. Los muchachos decidieron ir en busca de ramas secas, claro que esto era muy difícil porque en esa región llovía a cada momento.
Vi que se alejaron mientras me disponía a hacer una rueda de piedras de río, busqué las mejores, las más boludas. Había unas de colores, descubri la belleza de las piedras, miré el paisaje y me acordé de ese poema de Julio Herrera y Reissing. Vi la inmesidad, la caída majestuosa de agua, hasta vi peces de todas tonalidades.Viré a la izquierda y pensé en la ciudad caca, en sus pavimentos diarrea, en sus seres ignorantes, pagados de si, prepotentes, ladrones, cínicos, que usan sus máscaras, hipócritas , desleales y si algo cabe bastante culeros.
Ahí estaba yo, parado entre la niebla del tiempo, en un ambiente de casi frío, de casi calor. Los moscos estaban, en esa rama había dos especies de pájaros parecían gorriones.
Intenté hacer una lumbre pero las pocas ramas estaban mojadas. Ensimismado en mi tarea, escuché unos pasos, eran lentos como que intentaban no molestar. Eran tres, un perro fantasma, flaco, con su colonia de pulgas, con su mirada triste, con su hambre absoluta, con las orejas gachas, con las patas maltratadas. Era un perro fantasma. Había también una niña, de ojos tristes, no decía nada, tenía un vestido de diez pesos, era rosa o pretendía ser rosa. La cara de esa niña tenía jiotes esas manchas blancas que salen en la cara cuando no comes nada, quién sabe qué dieta tenía esa niña. Era morena, llevaba dos trencitas se se mezclaban con un listón bermell que alguna tía le regaló. Sus manos flacas, uñas mordidas que se fue arrancándo cuando le ganaba el hambre. La mano de esa niña se sujetaba sin fuerza a la mano de su madre. Y ahí estaba con todo y su rebozo. Desteñida, parecía una sombra pero también era un fantasma, igual que el perro. Su cara solo la mostraba por el lado izquierdo, su rebozo gris pretendía taparle la otra mitad, era una imagen de algún cuadro costumbrista, a lo mejor era Dolores del Río. No no era Dolores.Es posible que su estómago llevara días sin comer y esto lo sabía por el lenguaje de su rostro, por la angustia de sus arrugas, por su dolor de vida.
Cuando las tuve frente a mí les pregunté que es lo que deseaban. Y ella, la mujer mamá giró su mano flaca y señaló con su dedo largo un bulto de tortillas. Después de su indicación sin palabras, tomé el paquete y se lo entregué. La mujer de esa selva no dijo nada, lo tomó para introducirlo en su seno, dio varios pasos, seguida por la infante y por el perro fantasma y se perdieron de mi vida.
Volví a quedarme solo y al cabo de 10 minutos pasaron unos hombres armados con escopetas, se acercaron para ver que chigados hacía. Eran rudos, eran campesinos rudos de esos que te privan de la vida por quitame estas pajas. Uno de ellos me dijo que cuanto tiempo estaría por ahí. Les conteste que hasta que me divierta.
Por estos sitios nadie tiene diversión. Todos estamos pobres, aquí no hay diversión. Ándese con cuidado güero me dijo, para después marcharse por una vereda y entrar en una puerta que nadie abría.
Hubo un instante de reflexión y comprendí que era la muerte, la muerte que anda por los pueblos de Juan Rulfo, por los pueblos de Traven, por el cine de Eiseisten, por los pueblos de Dios padre.
Llegó Fernando y Saly, traían en sus brazos unas ramas que encontraron. Hicimos fuego pero les dije que no había tortillas para acompañar los frijoles, ni tampoco frijoles.
Me levanté de mi posición de cuclillas y les dije que allá abajo había un caserío. Orita vengo les dije.
Mis pasos me llevaron a la calle principal que se llamaba Plan de Ayutla. Sentado sobre una tabla un hombre con su bastón pudo indicarme sobre una tienda.
El piso de esta proveduría del abasto era de tablas. Un hombre torvo de mirada sucia y manos de puerco se encontraba recargado sobre un mueble que intentaba ser un mostrador.
Le pregunté si vendían tortillas. El sujeto me miró y pensó que era un extranjero como esos hipiees que andan por todos lados, mezclándose con los indios, dándose las tres de marihuana, y quizá hacerle al intelectual.
Si mister. Si tenemos tortillas. Le pregunté para decirle que me diera un kilo.
El abarroreto voraz me dijo que si estaba seguro.
-Tan seguro como que me llamo Ernesto.
-Te cuesta cada tortilla a 9 pesos.
Entonces le dije que en México las tortillas cuestan según el precio oficial vale 90 centavos el kilo.
-Será de ónde tú vienes pero aquí vale 9 pesos cada tortilla.
-¿eres alemán’?.
-No soy ruso.
Di la vuelta y el hombre quedo mascullando : pinches extranjeros de mierda. A poco creen que porque son gueros nos van a venir a humillar….
Original de Alfredo Arrieta ortega
Para elpueblodetierra
República de México.
Nec spe, nec metu.
Sin esperanza y sin gloria.
domingo 23 de agosto de 2009
CUENTAME COMO PASO. IMAGEN
CUENTAME COMO PASO.
IMAGEN
UNA DE LAS MEJORES SERIES DE TV QUE HA PRODUCIDO LA TV ESPAÑOLA.
ALBERTO CORTEZ HASTA CUANDO
HASTA CUANDO
ALBERTO CORTEZ.
COMPOSITOR E INTERPRETE
NACIDO EN RANCUL ARGENTINA
EDICION
ALFREDO ARRIETA
Para elpueblodetierra
REPUBLICA DE MEXICO.
Nec spen , nec metu
Sin esperanza y sin gloria
ENTREVISTA A GATODELPERRO
WHO HUB
Entrevista a:
ALFREDO ARRIETA ORTEGA [gatodelperro]
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ESCRIBIR.
¿Cómo empezaste a escribir? ¿quién te leia al principio?
Empecé en los años 70. Escribiendo primero pensamientos los fui puliendo lo más que pude. Al principio comencé a leer a escritores LATINOAMERICANOS Uno de los que más me gustaban era Nicolas Guillen y también leia con agrado un escritor que ha sido olvidado pero que a mi me gustaba mucho, su nombre Luis Spota.
¿Qué género es tu favorito? ¿Agún link donde podamos ver o leer algo sobre tu obra reciente?
Bueno creo que lo que más me gusta es el cuento corto, porque este tiene la posiblidad de irle integrando ciertas situaciones. Además desde siempre me ha gustado eso que le llaman crónica. Busco historias de la ciudad y la suelo mezclar con los sueños, con las ideas y lo que vaya surgiendo.
¿Cómo es tu proceso creativo? ¿qué ocurre antes de sentarte a escribir?
Lo primero que tengo que hacer es recordar cuales fueron las imágenes del sueño de la noche anterior. Posteriormente recuerdo algunas cosas que me han sucedido y las voy integrando con las estampas de lo real.
¿Qué tipo de lectura es la que te activa las ganas de escribir?
Principalmente leo periódicos porque en ese material se encuentra lo fresco. Los textos de otro tipo también los pretendo. Sin embargo la materia prima para elaborar mis textos se encuentra en la cabeza.
¿Cuáles son, según tú, los ingredientes básicos de una historia?
Todo puede ser usado, desde la palabra altisonante, hasta la que se considere cultivada.
En qué zapatos te encuentras mas a gusto: ¿primera persona o tercera persona?
Escribir en primera persona me gusta porque te desnuda y el que lee se da cuenta. también me interesa la tercera persona porque en este caso puedes acusar, señalar con el dedo y quién recibe el mensaje queda en total desconcierto
¿Qué escritores conocidos son los que más admiras?
Federico Garcia Lorca. Miguel Hernandez, Antonio Machado. También Juan Rulfo,Juan José Arreola y otros pesos completos .
¿Qué hace que un personaje resulte creible? ¿cómo creas los tuyos?
Sencillamente que el personaje sea cierto, que cuando se le describe se sepan mostrar sus ropajes asi como su psicologia y su lenguaje del cuerpo.
¿Eres igualmente hábil contando historias oralmente?
Creo que sí. Esta habilidad la solemos tener los Latinoamericanos porque somos unos mentirosos de los más creible.
¿En lo más profundo de tu motivación, para quién escribes?
Par quién quiera leerme.
¿Se escribe como terapia personal? ¿son los conflictos internos una fuerza creadora?
En muchas ocasiones se escribe porque ya está condicionado a ello, es una diciplina como cuando te tienes que lavar las manos.
¿Te sirve el feed-back de los lectores?
De los lectores y de la gente. Cuando veo a un vagabundo en la calle me interesa verlo.
¿Te presentas a concursos? ¿Has recibido premios?
Si alguna vez me he presentado.
Debe de haber sido en los años 80. Trabajaba en la Secretaria de Comercio del Gobierno de México. Ahi concurse a nivel nacional y obtuve el primer lugar de cuento corto, y también el tercer lugar del mismo concurso pero de poesía. Como premio obtuve un libro dedicado al comercio y creo que me dieron un aliciente económico de 700 pesos mexicanos que son o eran como 70 dolares.
¿Compartes los borradores de tus escritos con alguien de confianza para tener su opinión?
No no los comparto porque cuando hago el escrito casi de inmediato lo subo a mi blog y el hecho de compartir se expande cuando la puede ver la gente.
¿Crees que ya has encontrado "tu voz" o eso es algo que se está eternamente buscando?
Si. Hay una canción uruguaya de un compositor que se llamaba Salvador Porta. El la tituló " Yo sé quién soy ". Es una historia que habla de la dificil situación de vida que tiene los hombres que trabajan la caña de azúcar. Esta obra la grabó el mejor compositor que haya existido después de Atahualpa Yupanqui. Don Alfredo Zitarrosa. Bueno pués en este título siempre he definido lo que se me esta hoy preguntando: " Yo sé quién soy".
¿Que disciplina te impones, en cuanto a horarios, metas, etc.?
Ningun tipo de disciplina. Alguna vez un expresidente de México que ya falleció y se llamaba José López Portillo le preguntaron que es lo que haría en adelante cuando ya no fuera presidente. López Portillo dijo que se dejaría crecer las barbas y se pondría a escribir. Y como yo no soy expresidente ni estoy propuesto a ser jubilado con las sumas insultantes que se les otorga a estas personas pués. Si yo tuviera esa protección económica también lo haria.
¿De qué te rodeas en tu estudio de trabajo para favorecer tu concentración?
De mis cosas, escucho musica latinoamericana que siempre la he escuchado y a los autores que me interesan También me hago acompañar de kito y tiki que son dos gatos que me encontré tirados en la calle cuando algún infeliz hijo de puta que no quiero conocer los arrojó cuando apenas tenias unos días de vida.
¿Escribes en pantalla, imprimes con frecuencia, corriges en papel...? ¿como es tu proceso?
Si escribo en word.
Decía Grabriel García que él no se acostumbraba a las computadoras. Y considero que lo mejor para quién escribe sería comprar sus hojas blancas, su lápiz porque al escribir con lápiz tu puedes escuchar ese sonido que raspa y seguramente te va a conectar con algo, una idea no sé.
¿Qué sitios frecuentas online para compartir experiencias o información?
Todo lo que puedo. Busco muchas películas, leo como te dije periódicos y todo lo que puedo.
¿Cómo ha sido tu experiencia con editoriales?
Alguna vez intente publicar un trabajo que hice en los años 80 sobre el compositor catalán Joan Manuel Serrat. No lo conseguí. Y quedé cansado de intentarlo. Posteriormente mandaba mis trabajos a un periódico vespertino de la ciudad de México que se llama Ovaciones y también a otro que se llama UNOMASUNO. Estas han sido mis experiencias. Por lo demás estoy contento con mi blog pués se que este medio les llega a todo tipo de gente
¿En qué proyecto estás trabajando ahora?
En el mismo proyecto de vida. Le hago un poco como le hacía El máximo poeta de España Antonio Machado. A mI trabajo acudo y con mi dinero pago. Aunque ahora en lo referente al trabajo unos hijos de su pinche madre del gobierno de la ciudad de México tuvieron la mala leche de quitarme mi taxi que era la fuente de mi trabajo. Asi que de momento soy un desempleado más,al fin que en México casi no hay ninguno no?
¿Qué me recomiendas hacer con todos esos textos que llevo escribiendo hace años pero que nunca he mostrado a nadie?
Lo que tu quieras. La lectura y la música son dos herramientas que siempre deben de estar en las manos de quién sepa usarlas. Una de las carencias más grandes que tienen las sociedades para poder lograr su desarrollo es la educación . Y si nosotros podemos colaborar a esta historia pués que bueno.
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[gatodelperro]
ALFREDO ARRIETA ORTEGA
México
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© ALFREDO ARRIETA ORTEGA
Dirección web de esta entrevista: http://www.whohub.com/gatodelperro
ALBERTO CORTEZ. HASTA CUANDO...
HASTA CUANDO
Alberto Cortez
Cuando piensas lo que cuesta cada bomba,
cada avión o cada carro de combate,
mientras mueren tantos niños en la sombra,
como espectros acosados por el hambre.
Cuando ves como los grandes tiburones
seleccionan a su antojo cada presa;
la devoran en sus cómodos salones
con muy pocos invitados a la mesa.
Te preguntas si tu primo antepasado
en el árbol no era más civilizado.
Hasta cuándo seguiremos esperando
que amanezca de una vez el nuevo dia;
ya está bién de proclamar que está llegando
cuando queda tanta noche todavía.
Hasta cuándo seguiremos esperando
que se acaben de una vez las agresiones;
con la vida no se puede andar jugando,
protegerla es la razón de las razones.
Cuando ves los fanatismos desbordados
como matan a mansalva cada día,
protegidos por siniestros abogados
que le llaman al terror "ideologías".
Cuando ves que se consagran las prisiones
en el nombre de Jesús crucificado;
no te asombres si después las bendiciones
se reparten desde un púlpito blindado.
Hasta cuándo seguiremos esperando
que nos dejen de joder con las doctrinas;
corruptelas a gogó que van tirando
los valores y la fe a las letrinas.
Hasta cuándo seguiremos esperando,
hasta cuándo seguiremos dando cuerda;
ya el reloj de la esperanza está fallando
y podemos irnos todos a la.....(allí...allí).
BERMEJILLO DURANGO . MEXICO
BERMEJILLO DURANGO
MEXICO
Como si fuera un guión cinematográfico de ese cine de costumbres que se hizo en México en 70 y 80, te voy a platicar este sueño marginal , que si bien fue cierto , cabe la suerte de que alguna mentirijilla se haya podido colar en . Ya tu sabes que los latinoamericanos somos unas truchas en contar unas de este tamaño. Si no:
Dicen que unas vez Diego Rivera se encontró en un amplio salón en la República Argentina. Las personas ahí reunidas conversaban sus temas inútiles. El gordo pintor, cara de sapo les dijo que no es por nada, que en México habían unas arañas más grandes que el tamaño de un perro mastín. Son así, les decía mientras con sus manazas hacía una rueda para demostrar las dimensiones del arácnido azteca. Los argentinos que lo escuchaban no cabían en si de su asombro. ¿ Y cómo cuantos kilos pesan dijo un che ?. Diego lo miró como diciendo ; este aparte de ignorante es un pendejo.
Pués mira. Si consideramos que la mamá de estas arañas tiene un tiempo de gestación de más de seis meses y que su alimento básico es la sangre que chupan, pués al nacer pesan como diez kilos. Claro después en su etapa lactante aumentan hasta llegar a los 25 kilos aproximadamente. Fijate que en algunas comunidades los niños las usan , a las arañas como si fueran caballitos.
Las miradas asombradas querían más:
El pintor gozaba de sus mentiras cuando en uno de los extremos del salón una personalidad en el micrófono les dijo que el pueblo de México apreciaba su interés y su amor a la Argentina y que por eso de alguna región típica les hacia llegar estos obsequios. Es una golosina que los mexicanos consumen y se elabora en la ciudad de Celaya en Guanajuato. Entonces a los comensales que se encontraban distribuídos por el salón comenzaron a darles unas cajitas redondas con una palita de madera , cajeta de Celaya, la mejor de la región. Pruebala y verás….
Los argentinos se quedaron nuevamente desconcertados, hasta que uno de ellos dijo que eso si era fantástico, yo creí todos de los mexicanos, lo de las arañas, pero esto si que no lo puedo creer. ¡Mirá que hacer dulce de la cajeta ¡. Solo a ellos e les pudo haber ocurrido . Para los que no lo sepan la cajeta para estas personas del sur de América es nada menos que el coño de las damas.
En estas estoy y en las temporadas otoñales del sueño también por el 83, Ricardo Rocha logró entrevistar a un cineasta de recio carácter al que todos le decían con miedo “ El indio “.
Emilio Fernández se encontraba en su casa de Coyoacán en la ciudad de México, estaba sentado en una silla de esas que se forran con un material de mijo. El audaz Ricardo le pregunto si era verdad que su cuate ( amigo ), Diego Rivera comía ocasionalmente carne humana. Emilio peinado para atrás, sujetando un vaso con tequila , con su guayabera y su paliacate anudado al cuello lo miró con esos ojos intensos, de profundidad para decirle: Mire Ricardo, yo no sé si esto que se cuenta de Dieguito es verdad o es mentira, lo que si le puedo decir es que si Diego comió carne humana, y esta es de nalgas de mujer, pués lo felicito ¡ j aja ja…
En las regiones áridas de la América del Norte Emilio y su equipo se encontraban filmando una de esas películas de paisajes y matones de balazos y aguardiente de machos consumados y lindas chamaquitas labios pintados. Después de la filmación se decidió que acudirían a comer a un restaurante de la ciudad de Torreón en el Estado de Coahuila . Cuando se encontraban en estos menesteres Emilio Pidió uno de esos caldillos que le gustaban mucho. El pozolillo que se servía en un plato de barro hondo, sus menjurges llevaban de todo : Hoja Santa que se molía con tomates verdes de temporada, un poco de cilantro fresco. Se le agregaba un diente de ajo, también le podías agregar para condimentar mejor unos chiles que le daban al caldo un sabor que te podías chupar los dedos y pedir mas.
Cuando de momento un hombre joven se acercó y le dijo a boca jarro : usted es El Indio Fernández. Se hizo un silencio de panteón y el indio le contestó sin más : Si , soy yo. Pués yo sólo quiero saber si es usted el machito que dicen en sus películas porque para mi no es usted más que un pájaro nalgón. Que se las da de muy macho. A ver, muéstrese hombre. Fernández le dijo que se retirará que no se metiera en problemas y que siguiera su camino. El joven impertinente y borracho de mezcal , lo volvió a azuzar tomándolo por el hombro con todas las intenciones de chingar al amigo.
Entonces el cineasta metió mano a su cintura y sacó su pistola que siempre llevaba y le sonó dos disparos que provisionalmente le quitaron la vida al necio hombre de Torreón.
Después se hicieron las averiguaciones Emilio fue nota en los periódicos de esos tiempos y no se comprendía como una persona del arte, podía andar armado y sobre todo matando personas altaneras.
Mis pensamientos son locales y parece que no alcanzan a procesar tanto como yo quisiera, pero uno de ellos siempre se encuentra presente:
Andaba yo de por allá en las tierras tarahumaras en el Estado de Chihuahua, un lugar de máximo esplendor, cañones inmensos, horizontes que nunca puedes alcanzar. Ahí en esos lugares de montañas y desiertos se pueden ver como las víboras cascabel se acuestan en el medio de la carretera para librarse de los agudos calores. Son las seis treinta de la tarde, y trepados en los cerros andan los indios de México, aquellos indios solemnes que bien describía Fernando Benítez.Cubiertos con sus taparrabos , sus sandalias a cuatro nudos y sus patitas flaquitas. Solo comen pinole y una bebida alcohólica que le llaman sotol y me parece que la traen de Norogochi . Te miran con sus ojitos tristes, luego los ves deambular por la ciudad vendiendo su magra mercadería.Y los hombres blancos, pagados de sí lo ignoran, como si fueran lo peor de la mierda.
La luz de farol de mi auto motor apenas alumbra, esta tuerto. Llego a una población que se llama Bermejillo en el Estado de Durango en el norte del país. Me detengo en una plaza y hay unos muchachos jóvenes, vestidos con chamarras usadas, con sombreros opacados por el maltrato del sol. Sus rostros muestran los estragos de su vida intensa. Le pregunto a uno de ellos por la dirección de un hotel. Los jóvenes del campo se rién mostrando la mazorca de sus dientes. Uno de ellos me dice que ahí no hay hoteles. Ellos beben cerveza para pasar la tarde. Mi cara se transforma en necesidad y apremio. No se donde pasaré la noche. Asi, de la nada aparece otro señor de más edad y parecido a ese cantante de música norteña que se llama Lorenzo de Monte claro .Les pregunta a los muchachos que que quiero yo. Uno de ellos le reponde que busco un hotel. El hombre vestido de café y mezclilla de acerca a la ventana y me dice que él me llevará a su casa. No sé que decirle y me pide que avance atrás de el. Pasamos por una calle de tierra seca. Me pidió bajar y entramos en una casa pobre, de pobres muebles de pobres seres. En su interior una persona mayor y femenina, guisaba frijoles , y echaba tortillas nuevas de maíz.
Entramos a un cuarto y nos mostró una cama, le cambió sábanas y nos dio indicaciones de que ahí dormiríamos.
Con el gozo de contento, nos conminó al fogón y pude cenar un guiso de chicharrón con chile pasilla, tortillas con sal y un café de Córdoba que alguien fue capaz de llevar hasta esos sitios del desierto para que yo llegar y tomara un jarro. Gracias a quién lo pudo hacer.
Caí como piedra, en el sueño profundo que te platico. Luego al amanecer me despertaron los pasos de alguno que caminaba entre los maizales, luego un gallo afónico intentaba saludar al día.
Como no tenia faros intenté salir lo más pronto posible y continuar mi viaje y que debería aprovechar la luz del santo día para detenerme cuando se apagara el brillo matinal.
Antes de marchar me acerque nuevamente a la lumbre y la señora mayor de cana completa me hizo el ademán de que me sentara en un extremo, luego me sirvió un café caliente acompañado de un guisado de carne y chile de la sierra. Con la panza contenta me despedí amable, busqué entre las bolsas y extraje un rollito de billetes de cien pesos. Intenté depositárselo en las manos ajadas y en un momento alejó las mías. No quiso nada, nada tomó.
Agradecí su gesto y salí. Al doblar la esquina y recargado sobre una pared que anunciaba a un candidato se encontraba el señor que me cedió su cama. Volví al agradecimiento y nuevamente me acordé del vil dinero. Lo observó en silencio para decirme con su mirada de Rembrandt : Solo le voy a pedir un favor. Cuando vuelva por estos parajes de Durango, aquí tiene un amigo, visite a mi mamá, salúdela. Le dará una alegría. Después me palmeo el hombro y se alejó complacido…
Original de Alfredo Arrieta
Nec spe , nec metu
Sin esperanza y sin gloria
Para elpueblodetierra
República de México.
23 agosto 2009
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