GEORGINA

EL PUEBLO DE TIERRA Y GEORGINA.

“ Gorrión que arrulla un sueño , tarde que cae sobre los gatos , humilde luz de altillo viejo barrio sur . Crepúsculo de vino , patios gastados y dolor tenés olor a río barrio sur…”


Enrique Estrázulas. Alfredo Zitarrosa.


Ya no sabes cual deba ser la hora precisa para caer rendido de la abrupta realidad , cuando el cansancio por todo hace presa de ti . Pueden ser las horas más absurdas , los momentos más oscuros para viajar por las calles , por los pensamientos que ahí están pero que no son absolutamente nada .
Lo bueno del asunto es cuando se viaja a los destinos del sueño no pagas pasaje . Te subes y ya está . No usas camión alguno , sólo se necesita sueño , y el querer deslizarse por las calles del pueblo de tierra .
Esa vez , es decir ayer 8 de diciembre , llegaste al pueblo , te estaban esperando unos cantores , tocaban sus guitarras , y alguna chilena de Guerrero . Tu los miraste y apuraste el paso, pero los seguías escuchando para distinguir los sonidos agudos , los acordes , incluso las letras : A la orilla del camino silenciosa está la casa , se diría que sus puertas se cerraron para siempre , se cerraron para siempre sus ventanas . Dos gatos te miran atrás de ellas , de las ventanas .
Abres la puerta de la Casa de tu abuela Doña Camerina Corral viuda de Arrieta que esta aún en la verdad , en el pueblo de tierra . Te doy la dirección por si alguna vez intentas llegar : Claudio Arciniega número 5 en Mixcoac . Esa casa no sabes ya quién la habita , abres y después de una ojeada . Descubres el polvo que cubre los pisos , aún perdura el color naranja de las duelas , de cuando Fernando y tú iban a comprar la pintura con un señor pelón . Y se arremangaban las camisas para no ensuciarse . Valdemar el muy guevón , los veía , mientras les platicaba sus andanzas con las putas del Bombay . En los patios dormía el wiski , el pinche salchicha que te mordía cuando tú le dabas alimento . Un día de estos lo voy a matar , decías . Y así fue una tarde cruzaste la puerta bermella y ya te estaba esperando Lalo , tu tío , el hijo del General Brigadier , Eduardo Arrieta León . Lalo te explicó que llevó a su animal al veterinario , y fue contundente : Señor Arrieta , su perro tiene rabia , y lo más prudente es que se le sacrifiique . Dejaste un libro de Luis Spota que llevabas entre el brazo , y luego preguntaste : ¿ quién lo va a sacrificar ? Púes que le den inyección letal . Eduardo te pidió lo acompañases y abrió el ropero de nogal . Urgó entre las ropas y sacó un rifle del año de la canica . Tómalo , ve a él y dale un disparo . ¡ No mames tío cómo lo voy a matar yo ¡..
Es que yo no puedo exclamó tu flaco pariente . ¡ hazlo tú por favor , te doy unas entradas para el circo si lo haces . Te sentiste como el Corralero : ¿ Como pretenden que yo que lo cuidé de chiquillo , clavé en su pecho un cuchillo porque el patrón lo ordenó ?.
Le dije que no lo haría por nada y mucho menos por unos boletos para ver a unos pinches payasos .
Eduardo te rogó y rogo , hasta que para ya no seguir con la letanía de quién lo sacrificaría le dijiste que sí lo harías .
Pero llegó Fernando , y se le explico , y Fernando con sus posturas de hipiee , rechazó cualquier tipo de violencia , así que no quedó más que actuar .
Tomaste el arma y caminaste al segundo patio . El animal te miró como diciendo : ¿ Tú también Alfredo ? .
Metiste el dedo en el gatillo y sin más le diste un balazo preciso en la mera cabeza , el alma del perro salió de sus despojos y huyó seguramente a alguna constelación .
En una de las habitaciones se encuentra una señora gorda que tuvo por esposo a un señor que dicen fue un desalmado , una tarde te encontraste con ese señor y estaba arreglando a una muñeca que le entregaba a una niña caperucita .
Estabas con la familia , llegó tu abuela , que tomada de la mano del rubio general y vestido de civil te decían que te veían bien , incluso fuerte , tú que no eres más que un chango ñango . Miraste a los abuelos dormidos al mismo tiempo que les decías que ellos se veían de buena forma : ¡ Claro , será porque estamos muertos ? . Y así confundido por la niebla del sueño, ellos se desvanecieron .
En otra puerta , aparece una mujer joven de pelo güero , usa lentes , y se parece muchísimo a Leonela Valenzuela , la otra joven que estudió contigo en la Secundaria allá por las calles de Bucareli . Esta joven , es sumamente bella , su piel es de pollo , blanca blanca , imaginas el interior de su ropa interior . Ella al verte desea tener un hijo contigo , y tú solicito y servicial, comprendes las señales que salen de sus ojos azules . Pero la ocasión no es oportuna porque está reunida toda la familia muerte : La mujer velada en un petate , Javier Solís , todos tus tíos , Alfredo tú padre , Guadalupe Trigo , y los trágicos que nunca conociste , el señor ´ Poncho, el que te ponía inyecciones en las nalgas cuando tenías calentura , un Arrieta que vivía en las quebradas y tenía bocio y un hijo Chencho , Tarkosvski , Las Poquianchis viejas putas que mataban a las muchachas allá en San Francisco del Rincón , el cineasta sueco Ingmar Bergman , Lennon , y el barrendero de la calle el que le cobraba cinco pesos a tu abuela por llevarse los cubos de la basura , Luis Buñuel , los gatos que colgaba ella misma en las ramas de un pirul Bola de Nieve , el perro de Lalito que se comió un sapo en Tuxtla Gutiérrez , Julio Jaramillo y sus boleros ecuatorianos , la señora de Tacubaya llamada Chelito que hacía servicios espirituales , Lela , la mujer que ayudó a tu mamá una vez que le dio el soponcio en Centenario Merced Gómez , Don Manuel que trabajaba de conserje en una escuela y que una vez le propinó una fuerte patada en el culo a tu hermano Fernando , Su esposa Luciana la d e nariz prominente , Don Marcelino y sus sombrero , la mamá de Lela , Alfredo Zitarrosa y sus canciones , a Kubrick , el comandante Portillo y su artritis , el mariquita de Versace , tu amigo Hugo Rendón , su papá el aficionado al beisbol de Veracruz , y F Kennedy , Atahualpa Yupanqui y su payador perseguido Klaus Kinski , los putos capitalistas que odiaste la vaca que comiste , Vitola , tu propia madre Micaela , tu maestro de la escuela Emiliano Zapata , Emiliano Zapata , El puto de Hitler , Pepita Embil , Valdemar el zorro de Durango , tu hijo Teto , tu sobrino Christian Arrieta Sandoval , tus gatos Tristán y Herriot , ,los papas de Maricela , Arminda Reyes , Domingo Arrieta y el Che Guevara , el viejito de las gárgaras , Pepe Jara y sus boleros de amor , y los muertos de Chiapas más recientes . Del hombre de la manías , el que tomaba pulque en Contepec , Salvador Allende y el asesino Augusto Pinochet , El muchacho tiroteado en San Simón aún hay flores en el lugar de su muerte , Chava Flores , la mierda de Francisco Franco , la tristeza de Miguel Hernández, , Lorca y Machado , la ausencia del mimo francés , las 400 mujeres de Ciudad Juárez , los padres de Guadalupe Negrete , Ofelia , el hijo de una mujer que no conozco y que ayer lloró porque a punto estuvo de que mataran a otro hijo , al escenógrafo Antonio López Mancera , a Rubén de San Luis , a la muerte del idioma , al papa polaco , a René Villanueva , y Steve Mc Queen , a Xochitl el feto , al criollo desesperado , al próximo en morir , Antonio Aguilar , a tu padre Alfredo Arrieta , a Serrano Lira , y a tantos y tantos que ya murieron o están por morir .
Después de este agobio en los momentos del sueño , del lío del sueño , Georgina te entrega ocultamente un caja de chiclets , al mismo momento que usa su lengua y la lame . Te mira disimuladamente y después de la saliva , aparece un número telefónico que ya olvidaste . ella da dos y tres pasos , y sale , la buscas entre las calles del pueblo de tierra y ella desde una esquina en donde venden tomates , alza su manita y te dice adiós , vieja renacuajo , disuelta en el humo , en la neblina del pueblo. …

Original de Alfredo Arrieta Ortega.
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México.